Latitude 46

Mrs. Merkel, Madeira is not only cement... after all!

2012-02-08T23:13:00.000Z

É verdade que temos a absurda cultura do cimento no nosso ADN das últimas décadas.

Demasiado pouco software para tanto hardware pesado...com tudo o que isso implica em competitividade engripada e em pieguices (PIADA POLITICA) em escala inversa à dimensão (pequena) do povo!

Mas também não vale a pena escarafunchar (o mais vernáculo politicamente correcto que me lembro)!

Tentando recuperar o orgulho nacional em extinção no Cabo S. Lourenço, Madeira dia 04 de Fevereiro de 2012 às 16 horas / uma pobre foto feita pelo meu nórdico (mas não fotográfico) NOKIA e as dezenas de caminhantes alemães não pareciam incomodados com esta visão esmagadora!

Svenska - Day 3

2012-02-06T22:38:00.000Z

Da atmosfera exalava tons de azul entre a neve branca e o manto de noite que invadia a cidade.

Neste entardecer em Uppsala é o branco de filtros azulados que preenche as minhas recordações, agora tardias e distantes, uma cidade que ostenta um imponente castelo, que aponta os seus garbosos e (agora) inúteis canhões de chumbo à vizinha igreja Anglicana - uma divergência de protagonismo por resolver? - que se afirma universitária nas bicicletas que não desistem de circular ao lusco-fusco, nos envergonhados trilhos de lama castanha.

Um ambiente de lojas de velas que cheiram a jasmim, pairava no ar urbano e afunilava-se no foco dos candeeiros de rua, fazendo-nos recordar as histórias do avô Natal com um sabor adocicado de chocolate quente.

Perfeita a magia de cidade pequena e recortada de neve entre o casario antigo e o preservado moinho de água, uma magia que não se derrete nas luzes discretas e quentes que espreitam por detrás das cuidadas janelas, molduras possíveis de pinturas de autor.

Apeteceu-me rebolar para fora do autocarro, enfiar os pés na neve, captar na minha objectiva de longa angular, os últimos raios desta cidade.

Mas estava agarrado pelo cinto de segurança da gente séria que me circunda, e não saí.

No regresso do precoce lusco fusco das quatro da tarde, experimentava uma sonolência entorpecida pelo choque térmico dentro do autocarro aquecido que rolava sobre a auto-estrada gelada, sem pressas e sem qualquer desconforto…

De repente senti uma louca saudade das nossas exuberantes áreas de serviço que povoam as nossas vias rápidas (quarenta em quarenta quilómetros) para a prosperidade adiada.

Não me lembrei que os espartanos nórdicos há muito decidiram que estes são luxos impensáveis numa sociedade organizada… e de auto-estradas gratuitas!

Mais uma oportunidade perdida para deixar de divagar, lusitano megalómano!

Svenska - Chapter 2

2012-02-05T15:47:00.000Z

Socialmente até somos capazes de camuflar as diferenças, até porque a reconhecida e antiga solidariedade nórdica por todos os refugiados e oprimidos do mundo, miscigenou o povo e deixou descendentes.

Somos alienígenas com aparência humana perfeitamente integrada nos padrões nórdicos do século vinte e um, predominantemente louro é certo, mas convenientemente salpicado de latinidade e periferias diversas.

Mas no final daquele simpático e amistoso almoço partilhado em equipa, sentimo-nos absolutamente e descontroladamente antípodas: não lhes passou pela cabeça que não bebêssemos apenas água do jarro, que não degustássemos outra coisa que não uma lógica de mini prato em dias de festa…durante precisamente quarenta e cinco minutos (aliás anteriormente definidos como o que obviamente – e naturalmente - iria acontecer), com tudo incluído.

E voltou a não lhes passar pela cabeça que após a refeição vem o café. Mais uma vez de forma absolutamente natural, cordial e, em momentos, calorosa!

Mas também ninguém se lembrou de perguntar (nem os antípodas de pedir) porque esta forma de estar “ faça você mesmo aquilo que não faz sentido que alguém lhe faça” é cultural e endémica, como acreditar de forma verdadeiramente crente que o almoço não é um intervalo, mas apenas uma interrupção meramente fisiológica (aliás como outras).

“No more spare minutes’ MIND”

À noite, no luminoso conforto do aquecimento central, ou na profunda escuridão do frio cortante, as diferenças dissipam-se, desvanecem-se; até eles parecem alienígenas na sua própria terra e o nosso ar de pecado (estado de) em permanência dissolve-se nas gargalhadas do bar, nas minissaias que lhes alongam as pernas na pretensa primaveril noite sueca, no álcool e até (imaginem) no fumo (obviamente controlado e sempre destino às antecâmaras do frio).

Na (ir) racionalidade lusitana diríamos que se trata de um povo bipolar, mas ambos sabemos que se trata de um julgamento injusto, porque são eles que têm razão.

A longa noite gelada da Monarquia Nórdica

2012-01-30T00:20:00.000Z

A longa noite gelada do Norte aparece no topo de todos os índices de felicidade e desenvolvimento social obviamente não por razões meteorológicas, mas que a agreste e bipolar meteorologia não derrete (afinal a escuridão precoce do Inverno Nórdico não provoca a depressão autóctone).

Estocolmo, 8:48 horas da manhã e na espécie de manhã retardada, o Sol esforça-se (em vão) por furar o horizonte gelado, por nascer às nove, mas o parto revela-se obscuro, cinzento pesado, branco de farrapos despejados estranhamente de um céu cor de chumbo… e em vez dos raios solares tombam os flocos de neve

Nesta visita quase furtiva à suposta capital da Nórdica Monarquia da Europa, submergimos num enclave europeu muito particular, de uma sobriedade absolutamente confortável, de um design que emana do aquecimento central dos edifícios, das pequenas que povoam o átrio do Hotel, um cinco estrelas sem serviço de recolha de bagagens, uma referência tão espartana como a filosofia de vida “ sirva-se a você mesmo”

Cheguei ao meu quarto de meia-noite, ainda a descongelar do passeio pela noite profunda à procura das luzes inexistentes no palácio real – luzes para quê? Não havia ninguém, verdadeira essência do espírito prático nórdico, razão pela qual despeitam a crise! – e a luz laranja do candeeiro à janela e a bola branca luminosa do outro lado da cama, uma mesa de cabeceira que não era (mas podia ser) deveriam manter-se acesas, mesmo sem o cartão de acesso ao quarto…

Na excitação lusitana – ou seria fascinação mediterrânica? – pela neve, confundi-me na tecnologia sueca e retirei o cartão de energia que não abria a porta – porque não era pressuposto – e deixei o cartão da porta dentro do quarto, e o recepcionista, tolerante com a ignorância barbárica – e num inglês perfeito – sorriu de forma condescendente e devolveu-me o salvo-conduto para o meu quarto em tons laranja e branco, janela para o pátio interior e um edredão que me afundou nos sonhos desta civilização que leva a sério todas as coisas verdadeiramente importantes do desenvolvimento social, mantendo uma conveniente distância da emoção excessiva e uma inflexibilidade ligeiramente impaciente (petulante?) face ao imprevisto.

Adormeci a pensar como seria este desenvolvimento social com o clima lusitano…e acordei convencido de que se trata de uma equação com variáveis a mais!

A laranja (nacional) mecânica - Acto único

2012-01-18T23:52:00.002Z

A laranja rola no solo de cascalho e enverga uma descarada postura de desafio altivo perante o baloiço que ela (laranja) provavelmente desiquilibrou.

O baloiço balança ao sabor do humor do mundo em forma de laranja.

Não é uma foto em sentido figurado, mas é divertido procurar uma história que encaixe num acaso, num gesto irreflectido de turista acidental.

Ou será o mundo que perdeu o equilíbrio perante a infantilidade escorregadia de um baloiço que não desobedece à lei de gravidade?

Crianças obedientes!

Podíamos sempre evocar as desigualdades do nosso mundo para justificar a incapacidade do baloiço em permanecer em ponto de equilibrio por mais do que um infimo e não detectável momento...e a laranja que ri!

Ou a perda de equilíbrio do mundo?

O close up esclarece:

Visto de perto, o mundo parece apenas uma laranja solitária sem contexto envolvente de relevo, que caíu duma frondosa laranjeira...será vento, vento não é concerteza, nem chuva nem neve...

Talvez seja culpa da gente, uma indecisão entre a sede e o despeito!

Ou outra História qualquer numa varanda à beira rio que a foto não esclarece mas o narrador insiste em enquadrar.

Das Ist Berlin - Uma lição de História

2012-01-08T02:46:00.000Z

Agrada-me imaginar Berlin como uma história inacabada...mas com final feliz!

O último Pôr-do-Sol

2012-01-08T00:37:00.002Z

Last Sunset in our mind

Gosto de pensar que este entardecer é diferente
Golegã 31/12/2011 17:35 da tarde
Um bom repouso para todos os Heróis da Pátria!
2012, odisseia na terra!

Heróis da Pátria II

2012-01-08T00:25:00.000Z

Carlos Relvas, fotógrafo, casa estúdio e Golegã, é um surpreendente símbolo de criatividade, de arrojo e amor à (sua) arte.

Prémios à parte, é incrível a nossa persistência em esconder os solitários e fascinantes seres diferentes que povoam a nossa História.

Na tarde avançada do ano passado e de um Sol intruso, quente e laranja, os telhados envidraçados do soberbo estúdio fotográfico de Relvas - segunda metade do século XIX, sim tão distante e tão percursor! - enchem-se de luz e apelam aos modelos que regressem, os estores que deixem a luz entrar!

Estávamos sózinhos na Casa Estúdio de Relvas, um Homem que testemunhou o país (onde está o orgulho nacional?)

Golegã, a terra do cavalo ecaminhamos a trote para o fim do ano.

Prémios à parte, respira-se Portugal no seu melhor, novos heróis da Pátria pré-moderna

Heróis de Pátria I

2012-01-07T23:41:00.001Z

Nas barbas do Tejo espraia-se um Inverno mais do que suave, no final da manhã do último dos dias do ano, com cores tão intensas - mais cor de trigo ao pôr de sol. todo o dia - que provoca um efeito de endeusamento do rio, uma vénia encandescente em troco de um sorriso fugaz do rio, do castelo e das margens.

Sente-se a amplitude de um lugar, deste lugar, no serpentear do Tejo e no ar de Outono tardio que se respira neste corredor de vida, num perfeito alinhamento de árvores, desfolhadas mas hirtas, com a estrada, o curso de água da vida chamado rio e os fascinados campos do Ribatejo.

Castelo de Almourol,

Lendas à parte, respira-se a Reconquista e a Ordem dos Templários, os primeiros Heróis da Pátria recém nascida!

O mago Havel

2011-12-24T20:25:00.001Z

É revelador que seja nos períodos de profunda crise de contornos precisamente materialistas que as mentes inquietas evoquem a ideologia e os valores como os únicos elementos catalizadores da felicidade e do bem estar.

Relógio Astronómico Praga 2011

Havel é um Homem de valores: não é crente mas exorciza o ateísmo da nova civilização, a falta de crença em algo de superior e não explicável, a ausência de ligação à eternidade e ao infinito.Foi um revolucionário, fez questão de se assumir como o mais não político de todos os políticos de Estado.
Nunca abdicou de ser intelectual - os que prevêm as catástrofes morais - não se coibiu de exaltar à transcendência como a unica forma de preservar os valores da humanidade europeia, mas assumiu-se como um estadista que sabe que nada é evidente nem previsivel...
Como as antigas civilizações europeias assumiam!
Lutou por destruir o regime das certezas absolutas e incomodou-se com a tendencia ocidental para a certeza absoluta e para a cega confiança no irredutivel poder da tecnologia.

Independentemente da topografia da crença, o espírito do Natal pode ser o de comunhão com o infinito e a eternidade
Ajuda-nos a recuperar a modéstia e a aceitar a imprevisibilidade do destino humano, relembra-nos o espiritual e a necessidade de nos transcendermos para garantir o nosso futuro
Obrigado mago Havel és um verdadeiro Pai Natal da esperança europeia.
Que sejamos capazes de te ouvir na eternidade - o que quer que seja que ela representa!

Longe da multidão - Baia de Cascais

2011-12-17T23:16:00.013Z

O fim da tarde de Dezembro realça o fantástico cenário da baía, cheia de detalhes e forte personalidade.

Descubro o nosso glamour em todas as visitas...é um Natal de cores todos os dias...sempre!

http://www.youtube.com/watch?v=KuUVa75dA5Q

Porto 24º à sombra

2011-12-11T15:46:00.008Z

Ñovembro, fatalmente S. Martinho

A tempestade promete vomitar calor sob a forma de vento.

É um fim de tarde surreal, uma conjunção impossível de meteorologia equivocada...

Tropical!

A qualquer momento esperávamos o tufão descontrolado, dernorteando o golfo do México.

Foz do Douro, 12 de Novembro, um mero equívoco geográfico!

Estes momentos de pré tempestade, 24º ao vento, provocam uma adrenalina energética que não se ouve, porque o vento a ensurdece, mas sente-se, porque exerce uma força que nos obriga a enfrentar o vento e ser herói Titanico, braços de Cristo e uma esperança remota de acompanhar as gaivotas em vôos rasantes desde a terra até ao mar.

Verdadeira inconsequência!

Mas este espectáculo, demonstração de que a terra é movimento - apesar de não haver tufão - obriga-nos a correr à frente do vento e da terra, acordar da letargia de um Inverno adivinhado.

Quanto mais não seja pelo surpreendente!

Quem diria, Novembro Porto 24 graus à sombra!

Sal magia branca

2011-11-22T00:36:00.011Z

Se não somos africanos então somos o quê?
O bafo nocturno e tropical denuncia as origens numa hora tão tardia quanto improvável, mas a diáspora revela-se em todas as pausas
Patrício, família do Rui Patrício? – Entre um carimbo no passaporte, uma anuência perante o castrador visto, apenas uma incómoda intromissão na amena cavaqueira com sabor a morna que, de tão nocturna, não vislumbrava a aridez dos espaços.
A noite cobre a previsível planície com um manto de mistério, identidade difusa, podia ser um continente ou uma ilha, não há sinais de África nesta madrugada sonolenta, não fosse o autocarro coçado pelo tempo, os buracos que antecipavam a ausência de asfalto e as mutilações de guerra ostensivamente expostas à chegada ao país da paz.
Também não havia maneira de um iniciado identificar assim pelo cheiro e pelo tacto continente tão imenso e característico.
Pois não?
A noite de Santa Maria é a de um largo de província, mas com uma maturidade que surpreende e os olhares apenas esperam que a música se acenda nos bares deste local, os acenda e nos contagie em cenários bipolares.
Música, sedução, convívio e ousadia!
E a vida rola sem horas certas, numa noção difusa do dia e da noite – apenas o Sol faz pausas – uma impossibilidade dormente de distinguir os locais e os estrangeiros – esqueçam a cor da pele (nem por aí é óbvio) – tal a proximidade de ritmos e estilos, num completo e morno à vontade com o meio que os envolve num ritmo próprio, intemporal mas irreversível
A diferença entre o dia e a noite é a cor, um brilhante desmentido da escuridão assustadora e povoada dos paraísos tropicais – assim cheira e se pressente na escuridão
O equívoco desvanece-se com o amanhecer precoce!
Afinal também o deserto tem cor!

Alexanderplatz - o espelho do não espaço

2011-09-26T01:08:00.007+01:00

Ícone é uma palavra demasiado definitiva para caracterizar uma praça tão vulnerável aos ventos de leste, tão intemporal por falta de referências arquitectónicas,
É uma praça que se quis tão aberta que lhe faltam cantos e sobram esquinas e falta o centro, não é a fonte nem o relógio, os transeuntes divergem em vez de convergirem, hesitam na melhor trajectória de atravessamento, então não se pretendia que fosse espacial, o centro de um determinado cosmos?
Queria ser o centro, com o seu fanfarrão, pretensioso e psicadélico relógio que não se dispôs a ser o centro da praça, sequer!
Mas de repente pareceu que a fotogenia encheu a praça. Os lugares são pessoas e a diversidade da fauna prevalecente (os feios, porcos e maus que se reservam todo o dia debaixo da arcada) e passante – turistas na sua própria terra - equilibra de forma quase poética as luminosidade intensa do Kaufhof, das fontes e do reintroduzido néon da era digital.
Se ousarmos parar na praça, entendemos que se pode estar, circulando, rodeando-a pelas traseiras, entrando triunfalmente pela arcada principal, ziguezagueando entre feéricos eléctricos e aéreos comboios suburbanos, encostando-nos à sombra da grande torre de TV, um anticristo com reflexos de cruz em dias de um Sol especial!
Se insistirmos em não parar, apercebemo-nos da falta de cerimónia deste local, ninguém pede licença para entrar ou sair, porque ela é um não espaço, com uma completa ausência de convenções (Estará a gare de comboios suburbanos na praça ou nas suas traseiras? E ela não é a sua entrada principal? Mas não é elegante entrarmos de rompante, desta forma tão motorizada numa praça que se digne de tal! E a torre?)
Surpreendente é a forma serena como os peões da cidade partilham o mesmo espaço com os eléctricos, não existe exclusividade nem espaços próprios
Reconheço que, não sendo um ícone, é uma espécie de monumento vivo a uma época, a uma utopia.
Por isso a estudam, pequenos retoques aqui e aí, à procura de uma meticulosa restauração de uma humanidade ocidental sem ofuscar o brilho da identidade própria que é uma marca que se pretende impagável das várias cidades de Berlim que convivem num mesmo espaço geográfico, com uma marca comum mas tão ciosas quanto sempre de uma plena autonomia regional.
Convenço-me que Alexanderplatz é o espelho dessa (por vezes desconcertante) diversidade de microcosmos que a torna única e que deixa pouco entusiasmados os puristas (uma cidade deve ter uma identidade clara, um estilo próprio e único, um centro e dezenas de praças que se rodeiem de História – a verdadeira História, sempre com pelo menos algumas centenas de anos -)
Pois, mas não a deixaram, e na cidade das múltiplas faces (será insultuoso falar em tentáculos?) o século vinte teve centenas de anos.
E é a partir daí que se está a construir (meu Deus que fúria alucinante de (re) construção) a cidade mais futurista da terra.
Por isso Alexanderplatz sobrevive e, apesar de muito lentamente, pode mesmo reinventar-se porque encaixa nesta nova Berlim tão experimental quanto transformista!

Hrvatska

2011-09-12T22:55:00.016+01:00

Zagreb, sexta-feira à noite.
A cidade saiu à rua numa movida cheia de energias positivas.
A música nasce das calçadas numa alegria contagiante de país recente, e os croatas vivem este Verão escaldante na rua, nas esplanadas, durante a noite, a manhã…sempre!
É uma realidade folclórica mas serena, uma ambição de promenade permanente, música e cinema ao ar livre, uma mescla de tradição e vanguarda, algo só vivido em momentos de grande afirmação colectiva.
Na zona alta, a cidade velha é a serenidade em oposição ao alegre folclore da cidade nova. A bandeira croata namora ostensivamente o azul comunitário e estrelado e os soldadinhos de chumbo ensaiam um render da guarda que acabou sem novos guardas no templo.
A aprendizagem de um país novo!
Lembramos a velhinha que canta com vozeirão em cima do coreto, à frente de um conjunto de aldeia, os noivos que se casam na rua e se atravessam à frente do eléctrico na rua central.
Recuperamos um local de fervoroso culto católico, no interior da porta da fortaleza, uma serenidade profunda, quase mística!
O museu das relações destruídas é uma invenção croata que expõe objectos deixados por relações terminadas e deixa um desafio terapêutico, baseada na exposição pública na expiação pública e conjunta dos cacos amorosos.
Folclore ou serenidade?
O cemitério de Mirogoj é um retrato da história de uma nação – fosse ela qual fosse, Jugoslávia ou Croácia – como o mercado central de Dolac, também.
Em Miragoj, o último monumento de granito tem uma porta orgulhosamente nacional e milhares de nomes gravados na pedra.
Advinha-se que se tratam dos mártires do renascimento croata!

Hotel Nostalgia

2011-09-10T23:53:00.005+01:00

São três e meia da tarde no lago Balatón, o mar dos Húngaros e do centro da Europa.
O comboio expresso Budapeste – Zagreb detém-se em Balatonfoldvar, sem aviso prévio.
Uma estância balnear de um mar interior, rodeado de vegetação densa, ambiente fim de século, uma paz exterior que contagia o próprio trem que insiste em parar em todas as estações à volta do lago.
Um local não repetível, numa encruzilhada de caminhos, linhas férias e sem algum (visível) apelo cosmopolita.
Do outro lado da estação, isolado na paisagem por uma cerca branca, tão recortada que escondia a relva verde (de vergonha) vivia o rosa Hotel Nostalgia.
A mesma estação, provavelmente o mesmo hotel e as mesmas lembranças de fim de século: miúdos a chapinhar na água rasa e ligeiramente lodosa de um mar menor, a nossa surpresa perante o gozo supremo das famílias diante deste universo líquido sem ondas, os piqueniques e as esplanadas, as longas extensões verdes e relvadas das praias húngaras…
Diluía-se aquela nossa dicotomia juvenil de campo ou praia, porque aqui tudo era a mesma coisa e aprendemos com os locais que Verão era Balatão.
Foi no Verão de 82 que viemos a banhos a Balatonfoldvar e o meu relógio de pulso deixou de funcionar, como que por impulso ou comoção (sei lá)
Tanto tempo depois tinha regressado a um local irrepetível e estava lá, igual, a erva, a paz celestial de lugar de férias em meia estação de Setembro, os casebres afundados em jardins, relva, bancos de jardim plantados à beira dos caminhos, uma esplanada aqui e ali, um Sol envergonhado que se misturava entre as nuvens e lago…
Absolutamente entre cidades, a mesma nostalgia da praça dos heróis, um memorial muito próprio de estrelas de rock à beira da reforma.

De Buda a Peste – uma ciclo via improvisada

2011-09-10T23:39:00.007+01:00

Acelerar pela Andrassy abaixo em direcção à Ópera e à Basílica de Stº Estêvão, transporta-nos para o circuito dos grandes monumentos, à velocidade de filme super 8, com a nitidez encardida de um realizador muito amador, porque o trânsito estorva mais do que devia, porque os edifícios monumentais fim de século não se deslocam connosco, à nossa velocidade, recusando mesmo a atravessar o passeio e a mostrar o seu esplendor.
Mas a basílica lá perdeu a timidez com o Sol a despertar das nuvens, o edifício mais fotografado do mundo e logo voltámos à pista à procura da porta principal do Parlamento mais bonito do mundo – expressões panfletárias, entenda-se – mas não encontrámos, tão grande é a Nação húngara – parlamento, primeiro-ministro e presidente, todos juntos no símbolo do máximo poder nacional - e tão largo é o cinto de segurança à volta deste castelo rendilhado (esta não vem nos panfletos, é minha)!
Mais largo que as saias das beldades húngaras que se nos atravessam à frente, e se cruzam connosco na ciclo via,
Margarita, não é um nome de beldade em cima de uma bicicleta rosa, vestida para o baile finalistas, mas a ilha é mais um refúgio para as fontes e igrejas, ginásios e piscinas…os verdadeiros atletas de competição encontram-se aqui.
Buda ergue-se nas colinas frontais à Peste do parlamento, da basílica, da praça dos heróis.
A subida em bicicleta é tão dura quanto o selim da mesma, a vista é suada no monumento aos pescadores – imaginem sem mar, como podem ter um monumento daqueles.
Do planalto sente-se Buda sentado (trocadilho) à porta do hotel Hilton, uma igreja que fecha cedo de mais e as personalidades que chegam, em carros diplomáticos, engalanados de bandeiras, a portuguesa também.
No palácio Real, o folclore dos petiscos e do artesanato local tem cheiro a arraial de Verão e o funicular sobe e desce sem parar, a ponte das correntes é na Budapeste neo moderna a origem e o destino de todas procissões (romarias), as bênçãos do rio Danúbio (para o Ganges de Buda)

À procura do escritor fantasma

2011-09-09T23:33:00.010+01:00

A praça dos heróis é um lugar de culto: espaços abertos, uma monumentalidade capaz de fazer renascer as almas patriotas do fundo de um poço de opressão estrangeira, um espírito guerreiro que não se dissolve no ar (ouvem-se os cavalos a relinchar e os cascos a rasgar a calçada)
É uma praça de fervor nacionalista, um daqueles locais em que apetece marchar, mesmo que seja necessário inventar causas, provocá-las, desafiá-las.
Escondidos atrás da grande alma húngara, procurámos – entre banhos magiares, castelos encantados, arte contemporânea que emerge das águas do lago – a estátua do escritor fantasma.
Ela estava lá, entre a estátua de George Washington, Olaf Palme, outros húngaros honoríficos, de nomes indecifráveis mas certamente homens de grandes feitos.
Não fosse Budapeste a cidade das estátuas e os parques os seus principais locais de meditação.
Ela estava lá, garantem-nos os entendidos, mas escondeu-se da nossa procura, da nossa vista.
Encapotada, porque representa o fantasma que habita em todos os nós, ter-se-á esquivado porque não queria retirar o protagonismo a quem a procurava.
Típico de escritor fantasma, que vive da notoriedade de terceiros, capaz de transformar uma alma pobre e curvada perante o destino numa personalidade honorária, num herói nacional, capaz de abraçar as causas nobres do mundo moderno!
Por isso vive, de forma esquiva, na sombra da praça dos heróis.

Memento – Magyar retro

2011-09-09T23:21:00.008+01:00

Acordámos ao som da Internacional, cantos revolucionários ( ou de exaltação ao socialismo planetário) que estoicamente procurava libertar-se de roufenho rádio dos anos sessenta, uma visão arrepiante da tecnologia soviética.
Engano? O comunismo acabou na Europa há vinte anos, e não deixou vestígios?
Comunism Tours é um must em todo o Leste: visitam-se relíquias, as estátuas que não foram destruídas, exposições planas de retórica (hoje praticamente anedótica) vêem-se filmes arqueológicos sobre informadores e espiões…enfim, transformaram a revolução do proletariado em chacota museológica…e, nalguns casos, em profundo ressentimento!
Em Budapeste chama-se Memento, um parque chutado para os subúrbios, cheio de referências retro em que a velhota da bilheteira da sua loja de souvenirs parece saída do mesmo firme.
E o filme chamava-se good bye Lenin!

A leste tudo de novo

2011-09-09T23:05:00.006+01:00

A leste tudo de novo – bem podia ser o título do novo romance de Buarque, depois do inspirado Budapeste que, em filme retratava uma cidade plena de subtilezas, insinuações (nuances é a palavra), tons de amarelo e estátuas.
É portanto uma cidade feminina, por um lado uma capital assumidamente moderna e europeia mas povoada de centenas de recantos obscuros e quase indecifráveis, pátios que se escondem na saudosa decadência dos prédios escuros (herança de uma qualquer educação severa?), uma imensidão de parques e jardins em que estátuas solitárias abrigam seres em meditação, mendigos que dormitam nos bancos de madeira corroída pelo tempo, seres que se perderam no furacão da mudança de ciclo (político, mental, sistema ou uma preciosa palavra, mind set).
Mas a cidade (mulher) moderna renova-se a uma velocidade tão galáctica que as correntes do Danúbio parecem estáticas, presas na ponte das correntes, também ela uma obra do último período de fúria criativa vivida pelos húngaros: a secessão austríaca da segunda metade do século dezanove.
Esta urbe, que sempre se habituou a copiosas destruições, recupera o esplendor da arte nova, mistura-o com marcas de extrema modernidade do novo século (procurando camuflar o século passado das trevas) e veste-se de gala ocidental.
Só teria pena (que) se nada restasse da sensual decadência, mais misteriosa que obscura e que torna Budapeste tão apelativa e distante dos ícones do oeste, agora como há vinte e nove anos atrás

Bratislava existe

2011-09-08T23:14:00.007+01:00

Bratislava também tem uma atmosfera especial – G. está a segredar-me em alta voz que Budapeste é a Paris de Leste e eu respondo E depois? Se é Paris não é original! – e própria, reconheço que menos sofisticada que outros sucessores do Império, mais despovoada de seres (a chuva terá varrido as pessoas?), talvez porque, algures no século dezanove a cidade foi inundada por (imaginem) icebergues que não derreteram quando deviam, no fim de um inverno sobre o Danúbio…
Ou então porque a sua nacionalidade não é muito levada a sério pelos vizinhos (até os húngaros já fizeram dela capital, hoje mal digerida humilhação) … ou então (muito mais verosímil) porque não são mais de quinhentos mil habitantes.
Poucos mas persistentes na vontade de preservar cada pedaço da História, pedra a pedra, numa estóica e poliglota vontade de ser universal.
Daí ser o único país destas bandas que aderiu ao Euro, reminiscências austríacas?
Mas consta que Bratislava não é a Eslováquia, exemplo desta diferença criativa, a jóia de arte nova (igreja azul), comparável às obras de Gaudi.
No país real voltamos nós à periferia, localizada bem no centro da Europa.
Em Budapeste, grande capital imperial de largas avenida e construções monumentais, voltámos a montar a bicicleta: seguem-se imagens de uma fita de cinema em super 8!

Destinos de um país pequeno

2011-09-08T23:04:00.008+01:00

Eslováquia é uma verdadeira História de paixões não correspondidas, traições de sangue e alianças equívocas.
Comecemos pelo temperamento eslovaco (ou de quem povoava o local): os otomanos barraram em Bratislava depois de entrarem triunfantes em Budapeste; Napoleão destruiu a cidade mas não entrou no castelo! Basicamente os eslovacos são duros de roer e essa característica de personalidade pode explicar todo o resto, ou talvez não!
Apoiaram os austríacos na disputa pelo poder com os húngaros e perderam!
Os húngaros ganharam a revolta e passaram a dominar os eslovacos.
Quando os checos, depois da primeira grande guerra, criaram um estado independente, os eslovacos foram nele integrados – apesar de não entenderem porquê e não quererem de todo.
Hitler decidiu que, ou passaram a ser independentes dos checos e tornavam-se num estado alinhado ou eram integrados na Hungria.
Escolheram a independência e apostaram mais uma vez num cavalo, a prazo condenado.
No fim da guerra ninguém os reconhecia – apesar da rebelião eslovaca tardia contra os alemães no final da guerra que virou banho de sangue e abriu as portas aos russos – e foram automaticamente integrados num novo país unificado, agora comunista por opção dos checos e (novamente) opção dos eslovacos.
Fado de país pequeno: católicos por contraditório com os ateus checos, os eslovacos foram perseguidos no seu credo. Rebelaram-se em 1968 em conjunto com os checos e começaram a revolução de veludo em 89, um dia antes de Praga.
E o mundo jamais reconheceu.
No meio dos anos setenta, os insensíveis comunistas arrasaram setenta por cento da cidade velha ( o bairro judeu por completo ), construíram milhares de blocos de apartamentos pré-fabricados (com duração prevista quase em fora de prazo) junto ao Danúbio e uma via rápida encostada à Catedral onde haviam sido coroados os imperadores austro-húngaros.
Haviam guardado a sua reduzida sensibilidade artística para a bela Praga e utilizaram a católica Bratislava como tubo de ensaio das políticas expansionistas quinquenais comunistas
Triste destino de um país pequeno!

Copernicus

2011-09-05T22:05:00.012+01:00

Krakow lembra mais Copérnico que João Paulo II.
Vibrante e irreverente – cidade universitária com centenas de anos de tradição e vontade – mas de aspecto austero (luterano?), com uma história de inusitada tolerância entre ciência e religião e (algumas vezes) entre religiões.
O tema judeu é o mais complexo: dos mais de sessenta mil que o bem conservado bairro de Kazimierz chegou a albergar, só vivem hoje cerca de duzentos – pouco mais de trinta por sinagoga.
A solução foi mesmo final para os judeus de Krakow, como a exposição permanente (na conservada fábrica de panelas de Schindler) brilhantemente documenta.
Apesar dos mais de cinco séculos de coexistência pouco pacífica… três anos bastaram para extinguir um povo…e adiar quase um século o desenvolvimento de uma das mais promissoras cidades da Europa Central, no período entre guerras.
Hoje Krakow apenas vive das memórias na justa medida em que seja importante para melhorar o futuro ou alimentara (nalguns casos mórbida?) curiosidade de quem paga viagens a Auchwitz, à fábrica de Schindler – quase tão famoso como Spielberg que globalizou este alemão que encontrou um sentido para a vida, no meio de um fenómeno de histeria colectiva - aos locais do comunismo (?!), às artísticas minas de sal, ao castelo Wawel.
Ao longo das margens do Vístula, numa tarde solarenga de Domingo ou no fim de tarde quente e intimista no jardim dos professores, rodeado de estátuas ilustres e simuladores de experiências científicas, recordo-me quão as ideias de Copérnico foram bem aceites na Krakow católica (mas também académica e curiosa) da época, anos antes de Galileu ter sido engolido pela ignorância e pelas trevas, noutras latitudes, noutros lugares.
O vento quente desta noite de Verão tardio, debaixo da sombra protectora da igreja de Santa Maria, e os sons e cores da praça central transportam-nos para o que se assemelha como mais um intervalo na inquieta e frenética História da Europa Central e Leste.
Esperamos uma mais pacífica segunda parte.

Nos desertos de Oswiecim

2011-09-05T21:45:00.008+01:00

Polónia acordou-nos à uma da manhã em território checo – que atrevimento – para a dura vida de viajante em classe secundária, numa certeza que anteontem julgava impossível: existe periferia no centro da Europa.
Chegar a Auchwitz de comboio pretende ser uma réplica bem encenada da última viagem dos judeus em direcção ao martírio.
É melhor porque sobrevivemos ao abuso de poder dos revisores polacos – reminiscências? – à completa indiferença dos checos com o nosso destino – esta é uma Europa que ainda não se assumiu como clube e nos faz lembrar que não é um país.
Oswiecm parou no tempo e a madrugada fria, infestada de polacos alcoolizados à espera de um autocarro que os leve e nos deixe em paz com a impossibilidade de comunicarmos, uma província que permanece triste, quem sabe em respeito pelo ainda não compreensível massacre que ali se morreu.
Oswiecim é uma fila interminável de nomes, fotos, números e objectos que relatam, com uma provocadora crueza as atrocidades de uns – sempre os bem identificados alemães – contra outros.
Impressionante, sempre.
Arrepiante e incompreensível, demais!
Graças a um Deus maior regressámos à civilização e à alegria de viver na moderna Cracóvia.
Já sentíamos a falta de um sítio assim e apenas tínhamos saído de Praga havia vinte horas

Mauer Park a juventude inquieta

2011-09-05T21:35:00.005+01:00

Na fronteira de Prenzlauer, o parque das ervas que crescem sem que alguém se interesse, a multidão de miúdos empesta aleatoriamente o lugar, feira da ladra no vale e um concerto de rock (concurso de karaoke?) encosta acima, miúdos num senso muito lato, os que brincam nos baloiços e o que (se percebem) estão curvados com o peso dos piercings…de tanto pensar pouco e agir ainda menos.
O entusiasmo é moderado, pelo rock e (provavelmente) pela companhia, porque o sonambulismo alcoólico já predomina na tarde (meia tarde) de Domingo, neste espaço que alguém se esqueceu dele – por ser Mauer ou por ser parque? –
E a descida ao vale é um inferno de quinquilharias sem arranjo – provavelmente o quintal de trás de todos os habitantes de Berlim - mais uma das no man land que pululam entre o centro artificial de nenhuma das antigas cidades.
Sacudido o pó deste encardido baldio de recreação gratuita, procuramos afincadamente descobrir as diferenças entre os artefactos de penduro de origem leste e oeste – uma distracção tão esotérica quanto o local e os seus temporários habitantes – mas não conseguimos.
Em dia de festa semanal, a geração do piercing está totalmente integrada na grande pátria Alemã – mesmo que contra a vontade desta última.

A História sentida em Bernauer

2011-09-05T21:11:00.007+01:00

O muro em Bernauer Srasse é diferente. É uma versão remasterizada, sentida e esteticamente correcta da história recente da cidade.
Longe do folclore dos locais mais mediáticos da urbe, sentimos que interferimos com o oráculo de meditação berlinense, alemão, factual mas contemplativo, o verde dos jardins ajuda, as barras de ferro que substituem pedaços de muro abrem os espaços antes fechados e prolongam os horizontes e as imagens espalhadas pelo verde, como que por acaso, dão-lhe a dimensão de templo ao ar livre…
Bernauer Strasse também merece o descanso e as mentes livres porque representou o que de mais absurdo consiste em separar os mundos, as pessoas e as histórias de vida em comum: as casas com janelas viradas a Oeste e a porta a Leste, e um debruçar (ou não) que marcou a vida de muitos habitantes desta cidade durante décadas – para alguns, uma vida inteira.
A capela da Reconciliação – situada no corredor da morte – renasceu das ruínas da ignorância (dinamitada pelos ateus orientais, apenas em 1985) de madeira e simples como um sinal de lembrança serena de um pedaço de História, que os mais novos nem sequer conseguem conceptualizar.
Por isso, no fim de tarde de Domingo eram os habitantes mais velhos que passeavam nos parques com as bicicletas pela mão, refugiando-se brevemente em cada um dos pilares de memória erigidos no local, como se sentissem no direito de ali passar e estar todos os dias, sempre que lhes apetecer, um direito conquistado por décadas de abstinência forçada.
Ameaçava chuva – como sempre as nuvens acompanham o traçado antigo da demência humana – e o céu escuro era o reflexo cristalino (tanto quanto possível num dia de chuva) do obsessivo e genético sentimento de posse e espaço que nos caracteriza e faz viver (mirrar!)Por isso Bernauer – um verdadeiro não espaço no centro da História – é um longo momento espiritual, integrado na vida dos novos berlinenses, e uma lição de frugalidade descritiva, desprovido de panfletarismo e de comércio de sentimentos

Mister K

2011-09-04T22:40:00.025+01:00

A procura de Kafka nas vielas de Praga só podia ser um desapontamento – se esta dependesse da vontade do próprio.
Introvertido, inseguro e insatisfeito com a sua dupla existência – e com a existência em si – não gostaria de saber que o tentaram furiosamente transformar num ícone (turístico) de Praga.
Maldição ao amigo Max que não destruiu os seus escritos, após a sua morte, conforma a vontade do próprio.
K não era um bem-amado, num complexo edipiano que se estendia à família e à cidade.
Escreveu toda a sua - curta como a vida – obra em alemão, quando em Praga se procurava recuperar a língua checa.
O amor nasceu agora, tão interesseiro que nem o pai de K – comerciante judeu – alguma vez abençoaria.
O novo e pequeno museu – criado por um catalão – é o único não sítio de Praga de K, que respira K.
Mas entendendo ou não, a mística de Kafka é anarquicamente sedutora e transporta-nos para os antípodas de Kundera – também um checo K – no insustentável peso do ser.
Embalado pelos carris da noite checa dentro, deixo-me envolver pelo nevoeiro da ponte Carlos e percebo nos ossos que há de facto uma Europa a (pelo menos) duas velocidades e profundas periferias perdidas no centro da Europa.

Praga...mente!

2011-09-04T22:40:00.017+01:00

Não há fantasma que resista a um passeio de segway por Praga, num entardecer de Verão.
Segway não é bicicleta, nem mota, nem andar a pé.
É tudo isso e não é nada disso.
E o entardecer de Verão é mágico! Sobre o rio Moldova – que por punição histórica corre para os lados da Alemanha – desfilando diante dos palácios de Mala Strana, sobrevoando a larga calçada polida do bairro aristocrata, Imagine com Lennon no mural, triunfal e motorizada subida ao Castelo…
E o crepúsculo desce sobre a cidade. E as histórias do brasileiro R dão eco às façanhas de um povo que não é o dele.
A embalada descida pelas verdes colinas da cidade, despejou-nos no monumento às vítimas do comunismo, tão ideológico quanto de interpretação naif – afinal deixaram esse fantasma na rua, mas apagaram-lhe a luz.
E o fogo-de-artifício caiu na ponte, nas festas de verão na ilha, um rock muito activo que nos ajudava a interpretar – agora na cidade nova – o cubismo de Picasso na versão checa.
Arte Nova na cidade nova e o segway desfilava diante a tela de cinema que é a História da Europa Central, sem ordem nem cronologia definidas: Mozart e Beethoven, Karel IV e os judeus na cidade, setecentos anos de perseguições, os Habsburgos e a Primeira República – trezentos anos depois a língua checa outra vez –
Despedimo-nos noite dentro com Kafka na praça da cidade velha. A estrela pop checa agitava a praça, o relógio astrológico, os turistas e os checos que ainda não se conformaram com os Habsburgos terem construído uma casa diante da sua catedral.
Sublima visão de uma cidade rica em diversidade, tão bem guardada e preservada pela frieza e desconfortante arrogância destes checos!

Os seres errantes no mundo

2011-09-04T22:40:00.011+01:00

R, o brasileiro que deambula pela Europa há onze anos porque Deus assim o decidiu numa noite de campismo selvagem, música alternativa e garota altamente.
Uma loura deslumbrante! E depois foi outra, garota de strip e capa de revista – a mãe do meu filho.
O destino checo, deixou-a pela riqueza material de alguém mais carente e com maior disponibilidade para pagar. O filho, não o vê há três anos, imagine-se porquê.
Encolhe os ombros, pisca os olhos às pequenas das esplanadas, levanta o Karma e o segway e assume-se o imigrante para a vida, não pensa voltar nem tem planos para a vida, percebe-se da sua silhueta serena, vagamente oriental, vestida por uma cabeleira trançada, outrora rebelde.
Madeirense, vende fotografias suas na feira da ladra do Mauer Park, uma tarde absolutamente pouco normal, perto do antigo muro, hoje relvado de todas as quinquilharias, rock pouco sinfónico, uma cidade que brutaliza o Domingo à tarde com saltos em baloiço, piercings pouco anatómicos, uma espécie de esplendor na relva de pendor hippy.
Embutido entre milhares de barracas que vendem um pouco mais do que coisa nenhuma, apresenta-se um português em Berlin, fotógrafo do alternativo e pouco usual – tarefa simples nesta longa, louca e persistente cidade –
Doze anos a vaguear pela Europa, um negócio que vende e que o mantém na cidade como alguém que sempre a ela pertenceu e pertencerá, até ao dia em que outra Babilónia o fascinar, ou que esta cidade extermine todos os locais bizarros.
Encolhe os ombros, não parece ter planos de outra coisa qualquer que não seja mais um não estrangeiro em Berlim sem vontade de retorno à origem que se transformou, nestas almas errantes, em espaço algum
Vidas alternativas que deixaram de ser um fado com juras de regresso eterno, uma mala de cartão e uma posta de bacalhau.
Mas eu sinto um arrepio chamado solidão, raízes que se soltam da terra, nos rigorosos Invernos da Europa Central, uma língua que se embrulha no não dialecto chamado esperanto.
Lamento mas não o posso evitar.

Os fantasmas de Praga

2011-09-04T22:40:00.004+01:00

Os fantasmas de Praga saem às ruas estreitas, sinuosas e desertas da velha cidade, todos os dias, sempre depois de anoitecer. É preciso vê-los, senti-los na predisposição de respirar os lugares, abrir os poros às lendas que sobrevoam os locais míticos (e amaldiçoados) da velha e pouco serena Boémia.
O carrasco de serviço ao Reino frequenta a mesma taverna nos dias de execução – o grande circo do povo - junto da praça do mercado. O povo assim o suspeita: musculado, sempre a mesma cara todos os dias, apenas nos dias especiais. E bebe com a serenidade de dever cumprido, um dos poucos empregos pagos pela Coroa em pleno século XVII.
A cerveja une os vivos aos fantasmas, as vítimas, os carrascos e os espectadores.
O filho da bruxa falava com os fantasmas que pernoitavam junto à igreja e usava-os para extorquir dinheiro ao povo. Um dia decidiu intervir com o divino, com os fantasmas das freiras.
Correu mal, segundo rezam as (verdadeiras) lendas!
Perseguiram-no, arrancaram-lhe as roupas, a pele, a carne e depositaram os ossos junto dos fantasmas do exterior da igreja, que o odiavam. Foi um verdadeiro inferno de reduzida qualidade na sua vida eterna.
O assassino fantasma monge da jovem e bela prostituta (também fantasma) deambulam à volta do convento, entretanto asilo e agora Hospital, e conta – quem sabe – que continuam a discutir quem cometeu o pior dos pecados.
Emparedado só o rico comerciante espanhol que ousou pedir guarita numa noite de Inverno e tinha ouro, ouro que se perdeu com os tempos, nos fornos de uma padaria e na mulher do padeiro que morreu afogada no poço.
Confusas desgraças?
Bem-vindos às lendas de Praga em versão moderna. O Sol voltou e os habitantes da cidade expiam os fantasmas pelas ruas da urbe com a mesma alegria com que bebem cerveja.
E não os odeiam…bom, excepto o fantasma chamado comunismo: esse, fecharam-no no museu!
Hoje à noite, no regresso pela nocturna ponte de Carlos, havia sombras a pairar entre as estátuas, seres e cães – aqueles que morderam os testículos de S.Roque, enviados por Deus – os profetas checos olhavam-nos com olhares cépticos e sentia-se o reflexo de Kafka no rio Moldova.
Rainhas, marionetas e o Anjo da Morte regressam à ponte de pedra antes de a manhã despertar.
Passando de manhã, com o raiar do Sol, algumas das estátuas ainda tremem com o regresso fulminante das vagabundas almas nocturnas.

Marx is back

2011-09-01T23:04:00.005+01:00

A Karl Marx Allee é como desfilar diante de uma tela de cinema de propaganda dos longínquos anos de guerra fria. Sem tirar nem pôr.
Os prédios de uma geometria bélica e obsessiva, alinhados com exemplares de um neo modernismo, anos setenta, azulejos em relevo em paredes que sonhavam ser murais, as referências reverenciais à bendita mãe soviética.
Lembraram-me a minha escola – mas apenas subitamente e em flash – eram os anos setenta, de resto a imensidão a desmesurada dimensão das coisas – para quê tão grande, tão largo e tão alto – como se o objectivo fosse reduzir as pessoas à sua insignificante dimensão, fazer desaparecer a escala humana das coisas.
E por isso mesmo a avenida parece permanentemente fantasma, apesar de povoada, fora de época apesar de moderna, fria e ventosa porque demasiado arejada, quem sabe se mais exposta a leste.
Circulava a alta velocidade em cima da minha bicicleta social urbana e via desfilar diante de mim aquele filme e já não entendia bem se estava dentro ou fora do filme, tal era o realismo e, apesar da velocidade turvar os detalhes, o hexagonal relógio vermelho, mostruário quadrado, números explosivos de um plástico quase efervescente atirou-me definitivamente para os meados do século passado, nas Olimpíadas de um socialismo maior.
Acidente ou hipnose súbita? Finalmente o vento empurrou-me para a praça: AlexanderPlatz, o centro do mundo, segundo os saloios democratas do leste profundo.

O folclore americano em CheckPoint Charlie

2011-09-01T22:59:00.003+01:00

A pequena ilha do amor-próprio americano nasce e retira-se para uma eventual reencarnação noutra civilização fantasmagórica, apenas num só e pequeno quarteirão, como uma espécie dos quinze minutos de fama, no mundo e na vida.
O museu mais anárquico, panfletário, emocionalmente instável e artisticamente discutível, que se expande a cada ano para novas alas e para novas causas da crença ocidental (cruzadas ocidentalistas ao estilo da internacional (defunta) comunista) e que, quando se encontrava junto ao muro era uma provocação intencional, uma espécie de réplica ocidental das torres de vigia orientais, hoje apenas um uma memorial parada de estrelas que nem o rato Mickey desdenharia.
A guarita do soldado americano era um louco, multinacional e furioso flash point, que tornava virtualmente impossível qualquer reflexão ou memória, tal era o ruído – som, luz e congestionamento pedonal – e o fervor luminoso da diáspora americana: Donald, Bucks e outras histórias.
Tudo num pequeno e isolado quarteirão. Poucos metros acima e abaixo, Berlim recompõe-se deste enxame e readquire a sua compostura: elegância e tecnológica Friedrichstrasse acima e a boémia e inconformista Kreuzberg, rua abaixo.

O primeiro sinal do muro em dia de temporal – back 85 again?

2011-09-01T22:53:00.004+01:00

A chuva começa-nos a fustigar em Oronaniensrasse, nos limites do bairro turco e boémio, nos contornos da antiga fronteira (alguém já se lembrará disso?)
Eu lembro-me porque a solidão estimula a lembrança e o deambular solitário pelos baldios de Kreuzberg ficou gravado na minha memória individual – como provavelmente se encontrava adormecido na memória colectiva dos habitantes locais – essa é na minha maior recordação: indiferença e desleixo intencional
Na topologia dos terrores a História de Berlim emerge na actualidade dos subterrâneos do quartel das polícias secretas de Hitler, ao longo de um pedaço propositadamente mal conservado do principal muro de lamentações do século XX.
A largura dos espaços, a disposição experimentalista dos novos edifícios minimalistas – como se não quisessem distrair do essencial, a História – ajuda-nos a respirar, e faz respirar a cidade.
É sempre assim por toda a não fronteira: abrir os espaços, vedações inacabadas que se deixam interromper pelo verde dos jardins, destroços e memoriais que permanecem aqui e ali, aparentemente sem ordem definida ou determinada.
Lembrar os espaços fechados e a teimosia absurda dos Homens, mas deixando claro que se tratam de memórias e assumindo que todos os espaços são transitórios, enquanto ocupação do lugar, sobretudo em Berlim que a história o diga, sempre que somos centrais e a fúria dos acontecimentos insiste em por lá passar.
É esta a substância: transitoriedade, e um cuidado meticuloso em abrir os corredores da morte a espaços experimentais de lembrança serena.
De facto a única semelhança com o passado é a chuva intemporal que nos atormenta, fustigada a um vento de Leste, que hoje sopra como uma inusitada corrente de ar, reflexo moderno dos espaços abertos.

Alternativa BERLIN

2011-08-28T22:58:00.009+01:00

Berlin não é mais MAUER.
Alternativa BERLIN na tarde e noite de 27 de Agosto, significa Lange Nacht Museem.
Não há limites para a expressão de uma cidade que se arrisca a absorver nos seus genes todas as expressões do mundo.
Não há uma cultura de Berlin, há uma infinidade de conceitos experimentais de influências insuspeitáveis, em Berlin
Ontem à noite a descoberta de novos sons, imagens e expressões de arte moderna, não se diluía na chuva persistente, no vento encapelado do Norte.
Até os Anti-Cristos que povoavam os museus da cidade – longos e barbudos peças de uma outra arte, provavelmente os tontos da reunificação – fingindo ser guardas da arte agora imortal, se pareciam com esta fúria experimental que varre a cidade.
Só a tecnologia ousa provocar a arte alternativa: encomenda o jantar em ecrã táctil e Unter den Linden verga-se diante da ilha dos museus, da catedral e do museu DDR.
Já não há preconceitos…porque não são experimentais!
Uma da manhã no enlameado Kulturfórum e presenciamos o cenário aterrador de cinco mil criaturas com milhões de anos de idade procurando em desespero sincronizar-se em coro num indecifrável hino, provavelmente à pátria alemã.
Sem sucesso, e até os amadores bailarinos de tango que procuravam deslizar no salão do fórum se salientavam como verdadeiros e alternativos artistas do experimental.
Vivemos num país a sério, isto á Alemanha – terá alguém reafirmado, após este inesperado insucesso.
Latinos riram-se…também!
Alternativa BERLIN na madrugada da longa noite!

Berlin Mauer - 13 de Agosto 1961

2011-08-17T23:22:00.006+01:00

50 anos depois, uma lembrança marcante com 26 anos...parece uma vida!

Não tenho a certeza de ter sido um previlégio, mas foi uma experiência de vida!

Felizmente já podemos festejar o que os míudos não fazem ideia do que foi.

Agosto 1985

Por mais que se pretenda esquecer, Berlim é o fogo cruzado sobre a sensibilidade de quem detesta sentir-se preso ao transitório, apenas mais uma face do definitivo, temperado de esporádicos complexos de culpa.
Mas, junto àquele gélido muro, a inspiração esvai-se por entre complicados projectos de fuga que se enlaçam nos arames farpados, apenas disfarçados pela arte subterrânea, sinistro doping de sentimentos sem horizonte.
Ali tudo perde a racionalidade suprema do bom europeu intimamente marginal; o inexplicável estende-se pelos longos baldios sem sentido, que se esforçam por alargar os horizontes por cima do muro, de onde o romance desapareceu há muito e apenas as imagens soltas dos postais a preto e branco nos fazem sentir as trovoadas de esperança, sobretudo de desespero e frustração!
E naquela tarde de Agosto, a trovoada e a chuva foram as únicas manifestações possíveis de semelhança entre os dois mundos, separados por alguns metros, suficientes para impedir a reconstrução de ruas bloqueadas a meio, cujas linhas de eléctrico comprovam que Berlim já foi Berlim.
Por isso parto e fujo atrás da minha terra, do meu mundo, porque aqui os baldios são tudo o que resta da vontade de acreditar num mundo livre. E nem as violas solitárias à beira do tráfego intenso, musicas das quais apenas ficou a melodia, me fazem esquecer a indiferença mal simulada dos rostos que me rodeiam, sobretudo porque aquela cruz, submersa por muitas outras, me garantia que mais um homem sem rosto ali morrera em Dezembro.
Aqui, todos já deixaram de se sentir ameaçados, de tão ameaçados que estão; é decididamente o princípio do fim de um sonho, inundado de palavras e actos bem aceites, como o ser revolucionário na Europa é incrivelmente vulgar, e cultivar a solidariedade apenas um mito nas mentes de uma terceira vaga esclarecida, confortável entre muros baldios ou apenas numa cabana refúgio montanhoso do Bom Selvagem.
Como diria o poeta, a liberdade não se inventa, descobre-se!

Dubrovnik – A beleza Adriática

2011-08-06T01:34:00.003+01:00

Hoje em Dubrovnik regressamos ao Ocidente e às memórias de batalhas intestinas entre povos artificialmente criados por guerras tipicamente ocidentais.
Foi em 1991 que os sérvios bombardearam o património da Humanidade.
Em 6 de Dezembro, dia do padroeiro da cidade. Significativo!
Hoje nada relembra a destruição. Excepto as cicatrizes visíveis no tom das vozes e nas expressões deles.
E as imagens!
Croácia, meio-dia espraiado no Adriático Ocidental.
Não, Oriental é que não! República Veneziana, independente na Renascença, noventa por cento católicos.
Na proa do Costa Atlântida, a cidade, a fortaleza, república e cidade mártir, património da Humanidade emergiram solenemente do nevoeiro matinal.
Dubrovnik, antes da Croácia.
Fica no ar a ideia que se trata (eles pensam que) da origem da Croácia, a última fronteira Sul, junto a Montenegro (disso não restam dúvidas, para já)
Ficámos sem entender se o ódio sobreviveu a vinte anos de uma nova geopolítica, recuperada através de uma guerra fratricida.
Ou é apenas uma forma de auto convencimento da sua curta independência (recente) “o impossível manter junto o que nasceu separado”, porque vinte anos de separação é um nada histórico e setenta anos é uma referência histórica de união pobre!
Deve haver uma qualquer razão profunda, baseada nas entranhas do seu percurso, que nos permita efectuar um prognóstico mais do que reservado do futuro dos Balcãs.
Tem de haver um padrão qualquer! Tem de haver.

A maior exposição fotográfica do mundo em Lisboa

2011-07-04T01:03:00.004+01:00

Lembrem-se que há poesia fotográfica na cidade!
Uma pequena história de sedução e amores desencontrados.
Os mestres estão à solta nas vielas e sobre as nossas mentes.

http://www.youtube.com/watch?v=0QJJRiFBnX4

Lisbon by NOKIA - Making off

2011-06-13T00:21:00.007+01:00

Porque é que Lisboa está na moda?

Fomos descobrir num Sábado de manhã, um perfeito city break para turistas curiosos, que cidade para além da crise?

E partimos a pé de Nokia na mão.

Sem qualidade e experiência reduzida na utilização do telemóvel para funções alternativas!

Mas adaptámos ao fulgor da cidade em que tudo o que não é (está) perfeito se deve a esta fúria criativa que não cessa de nos inquietar, a certeza de que nada está incompleto e tudo está em permanente re(invenção) construção!

Destruímos os dogmas do fado, apelámos aos novos sons de Áurea e embrenhámo-nos na multidão de Euros (€€€).

Um pequenino filme de NOKIA na mão, a tecnologia dos potenciais credores...

Orgulho sem preconceito.

Sim, é verdade, até parece panfletário. E é!

Lisbon by NOKIA - a cidade está na moda!

Lisbon in the mood

2011-06-13T00:03:00.003+01:00

Acordar em Istambul sobre o Bósforo

2011-05-16T23:08:00.007+01:00

Acordámos em Istambul, as coordenadas exactas do encontro entre o Oriente e o Ocidente.
Tocamos na cidade silenciosa pela manhã fria que acende a urbe sem pressas, e não se ouvia o ressonar de quinze milhões de almas que sabíamos povoar este labirinto humano, que nos espreitavam por detrás das colinas, manhã cedo, penumbra vagamente fantasmagórica…
15 milhões de almas é um numero que não se usa na Europa…
Com o desembarque, a impressão tornou-se tangível: nas fronteiras do bairro europeu, os pescadores já entupiam a ponte de Gálata de anzóis e peixe frito, os cacilheiros do Oriente despejavam milhares de seres apressados que atravessavam de continente sem pestanejar, não havia guardas fronteiriços, apenas bandeiras vermelhas, decalcadas de uma lua branca, quarto minguante para ser preciso.
Uma cidade que não tem, não teve tempo, (nunca) para se definir, senão pelas dezenas de minaretes que povoam todos os horizontes imaginários, uma mancha urbana que alastra sem fim, e se lança no Bósforo à procura de tranquilidade…que jamais encontra
A imagem de uma cidade com marca é a sofreguidão de uma permanente respiração ofegante, no bazar das especiarias, nos locais de culto, na cidade medieval, em torno dos hotéis de charme, nas largas avenidas da cidade nova onde subitamente todas as mulheres usam lenço na cabeça, mudámos de cidade (não) nem mesmo de continente.
Estamos na Europa, quatro quarteirões acima do centro da cidade, do Bósforo, do europeu bairro de Beyoglu onde as mulheres se descobrem e uma noite se adivinha trepidante e cosmopolita.
Mas hoje em Istambul não ouvimos a chamada para a oração do meio-dia.
Sentimos saudades! Será uma inevitabilidade da globalização, ou uma fatalidade atribuída aos esforços de aproximação entre as culturas?

Éfeso - uma cidade imaginável

2011-05-09T00:41:00.007+01:00

Éfeso: E os romanos chegaram à Ásia Menor
Nas pisadas dos gregos este é um símbolo do (s) magnífico (s) Impérios (e um magnifico símbolo do Império)
Em busca da sétima maravilha do mundo antigo, o Templo Artémis que dizem, se evaporou para o Oriente, planámos sobre a cidade de mármore, dos templos e anfiteatros, uma perfeita noção de continuidade entre os gregos arquitectos e os romanos engenheiros.
Éfeso escorre para o mar imaginado, ao longo de toda uma encosta de plenitude artística e imperial.
É uma cidade soberba e absolutamente imaginável, quase vinte séculos depois do seu declínio, porque o mar recuou, antes que a ousassem arrasar.
Talvez porque o Ocidente aqui se instalou até ao século XV.
Uma cidade de duzentas e cinquenta mil almas, gregos que nunca foram verdadeiramente gregos, mas que foram os últimos a deixar de ser romanos.
Ágora, a Biblioteca de Célsius, e um anfiteatro para trinta mil pessoas, eternizaram uma dimensão que impressiona e que nos faz sempre recordar que nos encontramos numa terra de todos e de ninguém
Na cidade moderna, só os homens se pavoneiam nos cafés; também aqui o mar Egeu que secou nas margens, arrastou consigo o espírito universal e igualitário das origens do local.
Mesmo depois de Âtaturk ter exilado o Sultão em S.Remo, ironia suprema, um ícone do Ocidente profundo.
Sempre a mesma indecisão basculante, dicotomia irresolúvel entre o Ocidente e Oriente próximo
Por aqui as pedras sempre serviram a cultura dominante e, por isso, tudo se arruína à passagem dos tempos.
Os banhos turcos substituíram os romanos, as mesquitas não respeitaram as igrejas que, por sua vez, haviam sonegado a história e alma da maioria dos templos.
Mas ficou o conceito de cidade. Provavelmente porque foram sobrando pedras…nem sempre a criatividade é um sinal dos tempos!
Em Izmir, debruçada sobre o mar egeu, as cinco milhões de almas turcas reclamam a herança grego romana, e as mulheres não se escondem por detrás de uma vergonha encardida.
Do cimo do convés, com a cidade a extinguir-se no seu profundo horizonte, as mensagens subliminares deste mundo nada evidente – que não corram o risco de se transformar em almas penadas – fica a recordação, impressa em pedra sem tempo, da fantástica fachada da biblioteca de Célsius, uma obra que deu luz a anos de trabalho do seu arquitecto, na cidade grega que só atingiu a sua plenitude com os seus sucessores (na prática os mesmos) romanos, agora turcos, nem persas nem ocidentais!

Espírito Olimpico

2011-05-03T22:36:00.006+01:00

Olímpia, a invenção de uma vontade que nunca se consumou através da democracia: a União Helénica.
Irónico mas belo!
Retórica profundamente espiritual mas pejada de alianças e traições com sinónimos persas.
Olímpia é a pomba branca de uma civilização que se esforçou demasiado para se impor a si mesma uma autonomia urbana obsessiva, quase mesquinha, baseada na retórica empolgada e nos artifícios do discurso político.
Foi preciso um macedónio impor-se aos Deuses do Olimpo para a Grécia ser Grécia
Foi necessário que o filho de um macedónio se intrometesse nos jogos olímpicos (do poder) para fazer o que a democracia nunca conseguiu.

A tirania em prol de uma causa, difícil de aceitar.
Uma lição de História mal estudada?
Mas Olímpia lembra o melhor que existe em cada um e o verdejante que envolve a chama é soberbamente inspirador.
É pena que o último Imperador Romano se tenha equivocado. Ser cristão não devia ser sinónimo de rejeição da diversidade dos Deuses, pelo menos no elogio das qualidades e do esforço humanos.
Mas foi!
E Olímpia foi arrasada.
Por esta e por outras caiu o Império Romano.
Contra senso? Ou o eterno esquecimento do bom senso dos poderosos?
Renasce Olímpia, reinventada nas lições da História!
Até breve
Alexandre, o Grande, discípulo de Aristóteles

Kamarada Kosta

2011-05-03T00:02:00.011+01:00

Camarada Costa
És definitivamente o ícone do socialismo do século XXI europeu: qualquer que seja o preço que pagues, tens o mesmo serviço food & fun & drink & sun.
Navegamos a vinte e um nós no Adriático profundo e sentimos a brisa de Tirana, os ex-revolucionários mais esquecidos do continente.
Um socialismo diferente porém: sem noites de gala – hoje Barão Costa – um comandante latino que estilhaça flutes no brinde aos hóspedes ( “dá sorte” – apressou-se a acrescentar a mestre de cerimónias, a representante dos supersticiosos lobos marinhos de luxo)...e a hora vai avançar na direcção do Oriente!
Ou na fronteira com o Oriente – assim rezam dezenas de séculos de alianças e equívocos e algumas centenas de anos de personagens com objectivos e missões históricas.
Tenham um bom dia na Grécia, um povo (mesmo?) que nem os romanos entendiam porque é que raramente se entendiam.
Há quem assegure que foi por estes lados que nasceu a civilização ocidental.
Um verdadeiro caleidoscópio em torno de um só mar!
Uma verdadeira lição de História do futuro?
E o Kamarada Kosta zarpa impassível perante tantos símbolos. É uma máquina precisa, que não precisa de sentir.
Mare Nostrum Costa Atlântica em pleno Mediterrâneo (quase) Oriental, longitude democracia e latitude anarquia, um ponto preciso no mapa das nossas referências: Grécia

Abraços
Sócrates

Fellini 8 1/2

2011-04-19T18:18:00.001+01:00

Costa, cruzeiro com sotaque definitivamente italiano.
As referências são os gloriosos anos do pós-guerra, dolce vita impregnada de memórias cinematográficas.
Fellini é rei a bordo. Mas seria esta mescla o seu estilo?
É fácil abusar dos ícones do passado porque estes não se queixam!
E no mar plano do Adriático, os sons de uma harmónica (piano?) dormente e queixosa deixam-nos a planar num dolce fare niente que não se revê no declínio dos nossos (hemisférios) impérios.
Que os líbios não nos incomodem!

Mestre Veneza

2011-04-19T18:14:00.001+01:00

Marco
Marco Polo
A casa de Marco Polo – dizia o gondoleiro
Gondoleiro?
Sim, a Marta mandou!
Não, não parecia de todo a casa dele.
Ele adivinhou e corrigiu…antes de ser um teatro…porque era de madeira.
Ah – o entusiasmo não era grande
Era o dono da ilha toda.
Antes ou depois daquela coisa da China?
Podíamos ter perguntado, mas não!
Era gondoleiro e italiano, bolas!
Os edifícios continuam a cair aos bocados.
Parece outra cidade, não é? – O gondoleiro atreve-se, oitenta euros depois
Afundado nas cinzas, tal como a eterna Veneza

O vôo da noite TP 1684

2011-02-10T22:37:00.019Z

A capa briha na penumbra das apagadas luzes de cabine, como uma lâmpada de criatividade em histórias espalhadas pelo mundo, atenuando o ambiente soturno e bolorento que persiste na cabine.
Um Aladino desperta sempre a atenção, sobretudo abandonado à sua sorte no assento côncavo de uma aeronave, a mais louca máquina voadora do mundo.

O vôo nocturno descola da ilha ensopada de chuva e de luzes...as ilhas já não são ilhas no sentido lato e inóspito do termo

Sepúlveda fora do território panfletário esbanja memórias sem geografia definida, facto estranho para quem nunca se exilou, tão estranhamente vulgar quando lido do céu, uma ponte aérea tão curiosamente comum e intemporal entre a America do Sul e a Europa, refúgio envelhecido de todos os apátridas.

E memórias são de uma criatividade e de um encanto que o autor muitas vezes esconde por detrás de palavras de revolução perdida.

Encontrou-as em correntes de escrita fascinante, sem que lugar algum o segure em mais do que um capítulo seguido
Mas numa noite de Inverno sobre o Atlântico Norte, são as histórias de um exilado na Europa do frio e da chuva, que nos parecem familiares.

" Não me incomoda a chuva, é o que me agrada em Hamburgo..."- o autor em O anjo vingador

" Gostava da chuva, e aqui chovia que se fartava!"

As vantagens de um exilado permanente, convulsivo e rebelde é que nos faz levitar, sem ordem nem prioridade, por universos persistentemente contraditórios.

Mas numa noite de Inverno no vol de nuit sobre o Atlântico, são as interjeições latinas com a Alemanha do Norte, que me adormecem o corpo e me despertam as memórias.

Frankfurt ,20 Janeiro 2003

Spatten era uma palavra inimaginável na Alemanha que eu conheci, há vinte anos atrás.
Mas hoje esta viagem aos mais profundos e irrecuperáveis sentimentos e memórias provocou um temporal de ténues recordações dos Verões de emoções fortes em Frankfurt , 1983 e já voaram vinte anos, de repente uma angustia tão intensa que dói, como se a pele tivesse encarquilhado em segundos tantas décadas e a ansiedade se apoderasse do vazio, do despertar de locais calcorreados com pés e mentes vagabundas, já sem retorno, outro flash que nos acorda para a mortalidade [ a culpa é da memória ], num súbito pavor, gelado e ventoso numa noite de Inverno na estação de Manheim, 2003 e vinte anos é uma eternidade, apenas a rasgos, porventura lampejos, anestesiados pelos olhares profundos e penetrantes das fêmeas normandas, ao pequeno almoço de numa sala real salpicada de tristes e solitárias viagens de trabalho no feminino, os sorrisos com algum deleite, nada camuflado, algures num semáforo [ sempre verde], numa janela que se esgota com a partida do trem [ e fica o soslaio triste, um adeus sem som] , sempre e ainda sem vergonha da sedução....e de repente o filme rebobinou-se sem esforço, voltei a ter vinte anos [ ou elas já tem quarenta?].
E quando me começo a convencer que afinal nada mudou na Alemanha das nossas recordações [não reavivemos malditas datas],lagoas em Mainz, corpos e copos, lindas e proveitosas divagações em torno de uma garrafa de vinho, que muito provavelmente nunca deixei de ter vinte anos... me apercebo que, neste fim de tarde de segunda feira Invernal, o comboio chegou atrasado a Stuttgart, partiu mais de uma dezena de minutos da gare do já desespero, apeou-se num indesculpável atraso que desfez a correspondência porque gastou os três minutos de tolerância que a civilização lhe concedeu, mas insistente na miopia que lhes descontrolou o sincronismo com um passado que se move e transforma depressa demais, mantem o relógio electronico do expresso atrasado para se manter a tempo, mas a correspondência não espera [ ninguém espera] e o atraso torna-se também ele sem retorno, apenas entornado por uma resignada cerveja, e agora esperemos...mais cinco minutos de atraso no clone que vem do Sul, e os passageiros já resmungam com tons de latino e, finalmente Frankfurt sem ordem nem perdão, a memória das torres da finança internacional, os 2 CV da irreverência apaixonada, uma inexplicável inversão de papéis, com uma indisfarçável sensação de familiaridade mas também perda...três horas depois, duas de atraso [ ou um sonho acordado?] que pouco me incomoda, afogado naquela cerveja em cima de um balcão que me recordo tão bem, à chegada a Frankfurt às 7 da manhã de um Agosto de 1985, completamente perdidos, sem pressa de partir o muro em Berlin, recordo-me tão bem [será que ainda lá está? Não, certamente não é a mesma!]
Spatten, funfe minuten! Afinal tudo mudou na Alemanha incontornável nas nossas recordações e sobretudo, sobressaltos !

Quando o trem de aterragem baixou e o mar desapareceu debaixo dos nossos pés (meus e de Sepulveda) as memórias tornaram-se mais difusas - não é possível ter memórias com os pés no chão e em terra firme - afinal eram histórias breves, sem que nos fosse possível afeiçoar aos personagens, fortes, rudes e genéricamente audazes!

Terá sido um sonho?

O El Dorado de águas profundas

2011-01-19T23:49:00.014Z

Fui a Sines e não vi o mar.

Não tirei fotografias porque seria uma forma de simplificar a complexidade do cenário, a (ausência de?) alma da cidade que não se vê, mas sente-se!

Sines é a promessa de uma geração, um caldeirão mais ou menos aceso de experiências do género quase, quase, que resulta mais no preto e branco, nas reportagens sobre uma qualquer época pós revolução industrial, mas que se confundiria, nalguns pontos, nalguns angulos de iluminação do Sol com uma ruralidade perdida, solitária de referências, raízes que sobrevoam os locais, pairando sobre o pó e o vento como arbustos reinventados por novos e sempre actuais filmes do (Sud)Oeste (Oeste = West (ern))

Por isso me atrevo a experimentar excluir fotos das mensagens...para dar um ar mais sério, mais ensaio do tipo sócio-cultural

Recordo as visitas de estudo no final da década de setenta à nossa (mais que tudo) ambição maritimo-industrial, na altura apenas adiada pela crise do petróleo...e não consigo ter saudades porque regressei ao mesmo ponto da história sinto a mesma sensação de eterna (?) "no man's land", o mesmo círculo de caravanas dos pioneiros, sem indios porventura, mas a mesma adolescência de espírito (e quiçá industrial também)

(e assim se justificava aquele aspecto de transição - rural, Alentejo e piscatório que já não é e cidade industrial que há-de ser - )

A visão estratégica do porto de Sines é assim um destino sem sentido único, sem destinatário preciso e sem cronograma temporal... diria que assim se arrisca a ser uma fatalidade ou um enorme e suculento (porque estas tragico-comédias têm um sabor e uma textura próprias) buraco negro (exactamente isso, porque ninguém sabe verdadeiramente o que é)

Passou de porta de saída para o mundo para porta de entrada para a Europa, aliás ambição nunca cumprida.

Vasco da Gama partiu de Sines...e o petróleo aqui chegou e tudo o resto esbarrou numa intrincada, confusa e equívoca rede (cheia de nós) ferroviária.

Também quem disse que tínhamos vocação de entreposto?

Nem Vasco da Gama se quis associar ou voltar a partir de Sines (Será?)

As torres eólicas que circundam a refinaria e provocam de vento a chama que se consome no cume da chaminé fazem-nos desconfiar que o há-de ser se tende a consumir no tempo.

Em Sto André, aquele Kiboutz periférico, cresce sem que ninguém perceba, falta-lhe a densidade de uma verdadeira cidade (será que há cidades verdadeiras?) mas há espaço, verde e o zeloso GNR prestava assistência a uma passadeira e aos restos inacabados de uma obra municipal, prestava preciosas informações demográficas aos turistas acidentais (ou seriam os representantes lusos dos investigadores chineses?).

A mesma sensação de promessa, os bairros desconstruídos por arquitectos que se inspiravam no descontínuo em vagas de industrialização intermitente, ruas principais sem vielas secundárias, porque os bairros são ilhas, ligadas em redes finas ao obelisco inexistente da praça da Concórdia - as ilhas já não uma benção arquitectónica - e o século XXI brota mas não se impõe.

Aspecto de transição , uma vez mais. Fui ao Sudoeste e não vi o mar. Foi estranho, mas assim percebe-se melhor.

Boletim Meteorológico do Mundo

2011-01-14T23:08:00.005Z

Ouvimos nos últimos que a chuva assassina matou centenas.

A natureza não é, por natureza, (sim, a repetição é propositada) assassina.

O que é assassino á a forma como a proclamada civilização se posiciona diante dos elementos!

Porque razão uma chuva torrencial de umas horas mata centenas no Brasil (como já matou em quase todo o lado) e uma inundação de semanas na Austrália que cobre um território equivalente a dois dos maiores países da Europa, não mata nem sequer vinte?

Imaginem porquê...

Nos próximos episódios voltaremos ao hastear da bandeira das mudanças climáticas - claro qua há mudanças climáticas, é esta a natureza do planeta nos últimos milhões de anos - como a causa de todos os males.

Claro que é a civilização que provoca a (maior parte) das catástrofes, mas provávelmente não apenas (nem principalmente) porque provoca alterações do clima, mas porque se intromete no curso normal das suas mudanças.

Parece a mesma coisa, mas causa é diferente da consequência e nós humanos gostamos mais de nos julgarmos importantes (uma espécie de Deuses terrenos do Planeta) que simplesmente imprudentes ( e todos os adjectivos associados)- que é o que somos quase sempre

Abomino a contabilidade macabra, mas a imprudência tem responsáveis precisos, que normalmente não são as vítimas.

Detesto esta retórica de esquerda dinaussáurica, mas começa a irritar-me que todos chamemos impropérios à natureza, que não faz senão aquilo que é esperado que faça: chuva, sol, vento, nevoeiro.

Só reconheço impotência absoluta sobre outros fenómenos naturais que brotam da terra.

Aí provávelmente, não nos resta alternativa senão evocar os Deuses zangados, e assumirmos que somos tão ignorantes quanto as civilizações ancestrais.

Que se salvem apenas os sacrifícios humanos!

Óbviamente que não há verdades absolutas, mas à água o que é da água porque, o que a tecnologia sabe, o Homem ignora.

A imprudência e a inconsciência são característica dominante do século passado (e provávelmente dos outros) e conduziu-nos aos maiores desastres da História e perpetuou aberrações da (natureza) humana!

Está na hora de assumirmos que não controlamos os elementos e que nos devemos adaptar a eles.

A sabedoria de um futuro tecnológico começa por aceitarmos o que o mundo (a dita natureza) nos permite

Há quem diga que esta seria uma forma de estar mais feminina e que esta prepotência humana face ao incontrolável tem profundas conotações fálicas.

Se assim for, que realcemos o nosso lado feminino...ou deixemos as mulheres tratar de nós e do mundo!

Porque no meu imaginário a natureza é feminina.

Deleitem-se

Imagine - Um momento de história

2011-01-08T00:26:00.006Z

Imagine there's no heaven,
It's easy if you try,
No hell below us,
Above us only sky,
Imagine all the people
living for today...
Imagine there's no countries,
It isnt hard to do,
Nothing to kill or die for,
No religion too,
Imagine all the people
living life in peace...
Imagine no possessions,
I wonder if you can,
No need for greed or hunger,
A brotherhood of men,
imagine all the people
Sharing all the world...
You may say I'm a dreamer,
but Im not the only one,
I hope some day you'll join us,
And the world will live as one

Há momentos em que o simbólico é capaz de alimentar uma ambição qualquer (que ela seja)!
Central Park numa manhã de Primavera quente ou Lisboa num princípio de tarde instável de Inverno, o mesmo sentimento da capacidade de participar no grande evento, chamado sonho.

O mesmo som de serenidade e de paz interior, reconhecimento por fazer parte de um silencioso momento de triunfo efémero e circunstancial, apenas por poder exercer todos os sentidos no grande mistério da vida ( inspiração do Rei Leão) impossível de destruir pelos ruídos da urbanidade.

Hoje descobri que o século XXI reconstruiu a fábula de La Fontaine, e transformou a cigarra num elemento essencial ao funcionamento do Universo, porque é inspiradora.

O livro da escola da minha filha ensinou-me que o século XXI cultiva a diferença.

E eu fico feliz pelo século XXI

Sim, eu sei que a genialidade é 90% (era mesmo 90?) transpiração...Einstein dixit!

Na tela da escura sala de cinema, uma jovem entra na água agitada do Atlântico com uma longa prancha de surf debaixo do braço, fato preto que lhe realçava as formas e uma legenda "um dia vais entrar às 9 e sair às 5. Sê diferente!

Sim, eu sei que a publicidade é enganadora, mas...

O Universo precisa de vontade...Imagine
Imaginem que o Mundo é apenas vontade...( não, não vale traduzir porque o simbolismo vive-se no original) e este memorial teria de ser redondo, de um simbolismo igual a ele (ao Mundo)!

Tudo isto porque entrei no Centro Comercial e dei de caras com uma imagem igual a esta (sim porque esta é minha - Maio 2008, Central Park, alguma qualquer hora da manhã com todos os sentidos despertos), um memorial de inspiração suprema.

Sim, eu sei que apelo ao consumismo é manhoso!

By the way...

Já experimentaram abraçar o Perito Moreno ao som do Imagine?

Is a lifetime experience! E é de experiências únicas que se alimenta a vontade, sabendo saborear o nosso estado de permanente transitoriedade, capazes de nos inspirarmos com uma natureza que resiste às profecias de catástrofe iminente, saber que somos tanto melhores quanto mais nos desvalorizarmos perante o talento de sobrevivente do planeta, e a relatividade de tudo o que achamos que somos capazes.

Aprendendo com os glaciares...por mais que derretam nas pontas, não deixamos nunca de crescer na origem, para lá das montanhas, mas reconhecendo que nunca duraremos dois mil anos até nos derretermos na água gelada.

Cada pedaço que se (te) despenha estrondosamente é assim uma lição de História

Que 2011 seja um ano de muitas descobertas!

Ano 2010 D.C - A mão visível da criação humana

2010-12-27T23:55:00.010Z

JC acaba de festejar 2010 anos de uma história e continua a ser o Homem mais famoso do nosso mundo finito, apesar da concorrência do Pai Natal, uma versão mais colorida, mais respeitável - será da barba? certamente que não é do barrete - e actual do mistério da natalidade (natividade, Natal), da mão de Deus lançada à Terra para abençoar todas as criações do Homem, e orientá-lo na procura do bem comum. Esta é a versão original (pelo menos nas suas grandes linhas), que não inclui ainda o dito Pai Natal, cuja origem desconheço, mas desconfio tratar-se de uma obra pagã.

Quis a coincidência (quando a ignorância cientifica prevalece, a coincidência resolve os impasses e as imprecisões do autor) que associada à celebração do nascimento do menino, se extinga o ano velho, quatro estações de criações, descobertas e aberrações humanas, sob a influência esmagadora da Lua e do Sol.

São muitas conjugações de astros na mesma semana; empilhamos balanços mentais, esboçamos festejos, esbocejamos prendas do Pai Natal a todos, apesar de apenas JC fazer anos,(ou será JC que incumbiu o SC - Santa Claus - de nos recordar que ele existiu e terá sempre um papel no nosso imaginário colectivo) e chega a pingar sobre nós uma calendarizada nostalgia pelo que representa um ano civil e lunar que ameaça despenhar-se num reveillon de luz e fogo, passas, desejos e promessas que se lavam de alívio com o amanhecer do dia seguinte.

É quase sempre assim, tão apressado, quanto o exige uma única semana, uma em cinquenta e duas, uma de balanço, de promessas e de desejos, intercalada pela celebração do aniversário de JC...

Lembrei-me por isso de evocar (em balanço e em vão), nos minutos que (se seguem) antecedem a comemoração, a mão da criação, a mão visível que embala a criação humana.

Em 2010, a mão visível (sem as conotações de incompetência politico burlesca que nos afligem, e que nos infligem insuportáveis e anunciadas dores de envelhecimanto) do Homem, deixou-nos momentos de magia...

Em jeito de lembrança, a meio da semana, para não parecer balanço nem promessa !

Paris parece-me uma boa ideia de magia...sempre e apesar dos autóctones

Eire - You will be back soon!

2010-11-25T00:31:00.004Z

Relembro dois anos depois, as convicções de um povo! É fundamental entender que a capacidade de regeneração de um povo culto e instruído é directamente proporcional à sua capacidade de promover caos they will be back!

O doloroso frio do Norte desperta a arte reflectida nos muros da Revolução Industrial, uma mais do que certeza de que os sonhos existem para ser acorrentados...até que a vontade desperte!

Dublin, a gaélica tradição renasce no esplendor da expressão de vanguarda, expressa-se pela diferença, relembra a preserverança dos combatentes pela sua (recente) independência e inspira todo um Continente pela afirmação das suas origens, espírito empreendedor e sua vontade própria, nas fronteiras do mundo Celta!

Perante o frio gélido a arte, sob a forma de cartaz de parede, de rua, não tem frio.

A tenacidade do seu olhar assegura-nos que apenas as mãos estão presas, que a mente as libertará para o sonho!

Nem sempre foi assim.

Raramente é assim!

in Photobello Primavera tardia de 2008

A fronteira Ocidental do Império – um texto idiota e ABSOLUTamente inverosímil

2010-11-20T23:44:00.004Z

Pinhão. 07 Agosto (sem ano definido)

39º (à) sombra. Um calor tórrido abate-se sobre o vale, uma irrespirável onda térmica, comprimia os seres, atrevidos ou sem abrigo (turistas?), entre a terra e a espessa nuvem de fumo (prenúncio de fogo invasor) que pairava sobre o rio, que apagava o Sol, e aprisionava a respiração colectiva e ofegante de quem emergia da gare, das sombras do rio e das margens, paradas no tempo, suadas por este Verão insuportável para os Continentais, e para todos!
Nem as águas paradas do rio, permitiam refrescar a imaginária brisa que ousara subir águas acima, mais de cem quilómetros em marcha invertida (lembrei-me logo daquela história dos três rios que combinam, na manhã seguinte partir para o mar – há muito, muito tempo bendita escola primária), o Douro é dorminhoco, acorda tarde e parte em louca corrida entre falésias, sempre acontece aos atrasados.
Nada, naquela tarde, fazia prever um rio assim, nem hoje, nem nunca. Estava plano, reflexo do amarelo das nuvens, do amarelo e verde das encostas, apenas esporadicamente sulcado por um jet ski em piloto automático, dançando, e provocando o rio, que se encolhia ondulando-se, de forma tão preguiçosa que o calor crescia numa intolerável assumpção de poder dominante.
Mas não é um vale qualquer, maravilha da Terra, vinho do Porto, uma bênção do Império!
Yung, (nome do qual se desconhece a origem e o significado) encolhe-se por detrás da portada da sua loja 33.456, região 10, país 49, entreposto 115/49, porque o raio do calor lhe entope a mente e lhe entorna as fontes.
Enquanto os locais se fechavam nas tabernas esquecidas pelo Império (únicos estabelecimentos absolutamente locais sobre os quais não havia instruções centrais nem conhecimento enciclopédico), Yung conformava-se com o seu destino de guerreiro de terracota, enterrado na fronteira do fim do mundo; controlava o comércio local neste pedaço de território, mas não pertencia à elite da pirâmide que controlava, recolhia e exportava o ouro tinto deste vale encantado, uma pérola desabitada mas apreciada além-mar, terra do Sol Nascente.
Vinha longe ainda a azáfama da vindima, único momento em que este desterro se povoava de populações indígenas e de outras regiões ainda mais periféricas, em que os barcos desciam o rio na direcção correcta, em que se sentia parte da grande marcha do progresso.
Entretanto o seu depósito de mercadoria diversa, destinada aos bizarros gostos da população local (mas também aos ilustres turistas à procura de símbolos que comprovassem a sua passagem pelo vale e pelo território), coloriam a rua deserta com bandeiras lusitanas, incrustadas de pagodes, violas de plástico enfeitadas com os emblemas dos clubes de futebol (estranha e imprudente paixão dos autóctones que os fazia ferver e soltar-se perigosamente de uma letargia dominante), galos de Barcelos e Nossas Senhoras de Fátima luminosas e incandescentes, para além de tudo aquilo que os locais poderiam querer e imaginar, e há muito tinham desistido de produzir e vender!
Cinco da tarde, e o imponente mas decrépito comboio a vapor semanal apitava na gare dos azulejos azul lusitano, lançava um rasto de fumo negro sem odor, combatia o calor com o fumo, uma espécie de contra fogo aos incêndios florestais que continuavam a proliferar neste desabitado pedaço de mundo, sem que Yung percebesse porquê nem como!
No varandim traseiro que vislumbrava da ombreira da sua porta, reconhecia a identidade dos novos turistas, silhuetas familiares de quem prosperava no centro do novo mundo e recolhia, em fotografias digitais, as maravilhas naturais e culturais do velho mundo, os troféus conquistados à Antiguidade Ocidental, valiosos no prestígio exibido em regresso a casa.
Bah! Não iriam parar hoje na sua loja, à procura das recordações locais – exasperava Yung
Alguém, a oriente da linha, iria tirar partido do atraso da composição.
Alguém aumentava a probabilidade de uma menção honrosa e de progressão na pirâmide territorial, responsável do entreposto 115/49, quiçá?
Bah! Maldito sejas Yang (nome do qual se desconhece igualmente a origem e o significado).
Na taberna da Gare, os poucos homens que por ali deambulavam em torno de minúsculos recipientes de vidro que exalavam álcool em ondas, vociferavam para um visitante ocasional, sem grande convicção, todavia!

- Nós não estamos no rabo do mundo! Quer uma caixa de alfinetes? Não temos! Segue ao longo da rua e quando vir um tipo feio como … Aí tem. É a loja do Yung!

Barça, Gaudi e uma Nação (I)

2010-08-05T00:22:00.006+01:00

É mais que um clube, é mais que um mero símbolo.
Barcelona reclama modernismo como uma bandeira, um desafio, mesmo um desaforo a favor da Catalunha, Estado Nação não fosse o Rei!
(E se o Rei fosse outro? Homem ou Estatuto?)
Gaudi, o vagabundo, mendigo do fim da vida, é o herói improvável, de refúgio para quem precisa de um símbolo, o símbolo da vanguarda!
Se o Rei foi/é/será consensual, com o desfecho fatal da guerra civil, a nação catalã foi suspensa!
(Um tutor que não dissolve a monarquia, mas que uniformiza um espaço geográfico – Nação? – sobre as cruzes da guerra dividida)
(União – Uniformização) um outro lado de uma moeda diferente!
Os grafittis recordam, que nem enterrado no museu da História, a Catalunha concede perdão.

Qual o efeito? Homem ou Estatuto?
Gaudi, o símbolo ressuscitado do modernismo catalão!

Como Picasso!
Como Dali!
Modernismo, Extravagância e ousadia.

A mesma guerra civil (ou teriam sido os anarquistas?) destruiu os planos de construção da Sagrada Família, e transformou-o (O) num mito e criou a discórdia eterna / o da interpretação hipotética do Mestre.
Estranha a contradição: podiam os anarquistas ser mais anarquistas que Gaudi?
Olé para a expressão “génios incompreendidos que só a morte redentora os liberta e os eterniza”
Desafio enorme à grande Nação (a espanhola?)!
Falta o Barça: Última irreverência de talentos, que se opõem ao interesse comum, que gere em função do padrão médio (vulgar?)
7/11 Do campeão do mundo, representa o quê?
O Rei apressou-se a falar da União, espírito de sacrifício, um exemplo para a Nação…
Qual?
E se tivesse sido 11/11? A Nação teria sido outra?
Não foi afinal o resto do pé da ponta do corpo do apaixonado guardião do regime feito clube (também falamos do guarda redes) que salvou a Espanha do adversário?
Minuto (45;90)
Afinal não há proporções para uma vitória integral. Certo?
Algumas semanas depois, um milhão de catalães, nas ruas de Barcelona, contestou uma decisão do Tribunal, ofuscando-lhes a autonomia.
Afinal, proporção é proporção, e os catalães terão perguntado pelos avançados andaluzes!
Desafio, eficiência, ousadia, cores e bandeira: Camp Nou
Por vezes a mesma sobranceria dos vizinhos Castelhanos, cheio de amor-próprio e vaidade latente.
Já se sente!
É uma delirante cidade, onde se tropeça constantemente numa incontornável raiva criativa!

Avé!

Menorca - a via alternativa

2010-07-24T22:45:00.001+01:00

Menorca tem a dimensão apropriada para quem não tem uma ansiedade excessiva; gente que não transborda nunca para o nosso espaço vital, praias que fecham quando o parqueamento se esgota, cidades de dimensão e rosto com perfil humano, um campo que cheira a estrume, catorze mil quilómetros de muros de pedra, centenas de aldeias pré-históricas, uma civilização que vivia murada à beira-mar, nos montes quebra pernas e um mar de olhos verdes tão profundos que desassossega a alma de qualquer náufrago de terra firme!

Calas é um código de honra, com vontade própria e uns areais que nos destroem a iniciativa, aqui tão perto mas tão longe, que nos transtornam os sonhos de urbanos em baías de refúgio do Bom Selvagem, desnudadas de impressões digitais, impregnadas de paraíso, águas cálidas e pinheiros do Império Romano…quem disse que os romanos são loucos?

Calas é Menorca, razão que sobra para que acreditemos…grandes para quê?

Os retiros dos Deuses efémeros

2010-07-22T15:49:00.004+01:00

Arte Contemporânea

Não é pressuposto entender, racionalizar os ambientes inevitavelmente labirínticos destes santuários da contemporaneidade, que tanto nos prendem ao óbvio como a um fio eléctrico pendurado numa tela branca alvejada por três borrões de tinta, com uma raiva ou uma paixão desesperada.
Não se entende porque nem tudo o que é arte tem de parecer sério, empolgante ou erudito; falta a tradição histórica dos verdadeiros clássicos, das verdadeiras categorias da Arte, conceitos estéticos dissecados pelo pó dos especialistas museológicos, pela eternidade fatalística com que nos habituámos a identificar \ maltratar \ adorar, tudo o que remotamente rime com ar.
Instinto e desespero, elementos e tridimensional, ícones de uma história recente, tudo é contemporâneo, tudo é parte do nosso direito (dos humanos) à criação segundo referenciais tão pessoais que se podem transformar em unipessoais, unívocos, sem público, sem nexo, incompreensíveis…
O fascínio pelo não conforme nasce do derrube sistemático das fronteiras, não, não é possível ir para além deste absurdo…já foi!
É uma desobediência bem sucedida, significado académico de iniciativa, cheio de becos obscuros e avenidas de uma urbanidade cósmica…
Mas não sei porquê, não escapo a nenhum destes templos da experimentalidade; reduzo-me à minha insignificância sensorial, rio de mim próprio e da minha ignorância, ressuscito os ícones do século 20, compro postais de Erró, pins do Che Guevara, livros de fotocolagem dos artistas checos dos anos 30 e saio temporariamente renascido das cinzas.
Até que a racional e previsível rotina do quotidiano nos destrua as defesas mais uma vez…
Esta é a única desvantagem dos fabulosos museus de Arte Contemporânea; São templos de Deuses efémeros, carecem de uma constante alimentação de fé, até que um dia se perca a noção do tempo, do analítico e das fronteiras do bom senso.
Conversão total!

Santiago – A cidade que ousa desafiar

2010-03-04T00:08:00.017Z

Santiago não se deixa conhecer num dia.
Porque não ambiciona ser exuberante e persegue uma necessidade de afirmação.
Das fronteiras, da sua identidade!
Estreita e comprida, Santiago é a cidade que se afirma como a americana.
Um desafio permanente aos vizinhos, sem compaixão.
Quarta-feira de manhã de Verão e sente-se a leve brisa dos Andes a soprar pelas ruas movimentadas do bairro de escritórios.
Vitacura pretende ser um elogio ao sucesso, ao trabalho e às riquezas naturais de um país, e à elegância e requinte, as torres de vidro.
- Estamos a construir o maior edifício da América, maior que o Empire State!
Não há calor na manhã da cidade. Por isso ninguém se lembra da boémia.
E a nossa voz de fundo, o Chile que abençoa os Andes que os separam dos vizinhos, esclarece que o bairro universitário, hoje vazio de Verão é o viveiro do futuro…
Afinal há sinais de boémia na cidade…até irreverência!
Esporadicamente entrecortada por lembranças de um passado recente:
As camufladas casas de tortura do regime militar.
Em ruínas…de propósito, impossíveis de reparar por decreto. Reminiscências?
Lembra-me as ruínas na capital dividida de Berlim, no auge da guerra-fria; destroços que se afirmam como espelhos dos nossos (seus) próprios excessos, feridas que não se conseguem sarar, se não formos capazes de expiar os nossos pecados.
Exagero romântico!
Afinal de contas, Allende pode ter sido um governante sonhador, absolutamente destituído de sentido prático, mas é muito mais sedutor que o General.
Contudo, não se vislumbra na nossa superficial memória visual, algum substancial vestígio de trauma colectivo. Talvez uma paz negociada, por falta de consenso!
Casa de la Moneda: Outrora símbolo, actual residência da bem-aventurada Presidente.
95% de aprovação, dizem eles!
E mesmo assim é obrigada a abdicar…os tempos modernos têm um medo horrendo de perpetuar mitos, sobretudo na Latina América.
Palácio La Moneda…
É um palácio urbano, encurralado na cidade (como conseguiram bombardeá-lo, entre os prédios, a cidade e o povo?), em sintonia com o país, sem jardins que o rodeiem, e que turvem a visão aos governantes…
Allende, presidente eleito, tem aqui o seu espaço de memória, entre o palácio e o Ministério da Justiça.

E ninguém estranha que o bombardeemos de fotografias, habitantes desta cidade que se vestem de bancários e funcionários, e que não se abandonaram aos prazeres do Verão na costa, para os lados de Valparaíso.
Ao que consta, políticos e magistrados já foram.
Restam as referências católicas.
Uma freira solitária nas ruas de Santiago, caminha apressada para a Praça das Armas, uma verdadeira inspiração fotográfica. A praça!
Foi aqui que tudo começou; a cidade, o país, a encarniçada disputa com os índios pela posse de uma terra que não pára de tremer, que nunca parava de tremer.
Ontem à noite foram dois abalos, garantem!
A melhor memória ao passado sangrento é o povo mestiço que povoa a praça.
Quinhentos anos depois o presente testemunha que não houve vencedores; extintos ou imersos, os donos dos bosques e das armas, fundiram-se numa nova raça!
Pedro e Inês estão presentes na Praça, na Catedral erigida, mas não era possível ignorar os índios, os espíritos de um país que não chegou a ser: eles vigiam-nos de perto, na entrada Sul da Praça, estupefactos pela petrificação abstracta a foram sujeitos, mas conformados porque a pedra é o destino final de todos os heróis. Também de Pedro e Inês.
Em breves ângulos de exposição do Sol, rendemo-nos à evidência de ser uma Praça espanhola… mas nos profundos e demorados ângulos da sombra, perdemos a certeza e as referências europeias.
Fantasmas ou povo?
Não há gritos mapuche no ar, os cães não ladram mais e o único conquistador a cavalo, também ele petrificou, no extremo Norte da Praça!
Norte, Sul, parece evidente que ninguém abandona já, esta terra!
Praça de Armas, inspiração fotográfica e memória contundente.
Quando revejo as chapas (sim, fotografamos com chapas), os vendedores ambulantes de sonhos e bugigangas desapareceram e sentimos as inexplicáveis sombras…ou talvez seja a brisa que é inexplicável nesta manhã de Verão?
Fantasmas ou povo?
Na altura, povo diria!
Em flashback, fantasmas certamente!

Bellavista, finalmente a reconfortante boémia, sonolenta, preguiçosa e causticada pelo Sol, cores tropicais e latinas, casas térreas e arte popular, apelando ao Pisco Sour e à cerveja gelada.
Afinal sempre deve ter havido bosques frondosos!
Atravessando o rio Mapocho…Ah, terra de selvagens, para lá do forte!
Estivemos na casa de Neruda! Uma das três casas de Neruda, uma das três paixões do poeta:
Matilde, entre outras!
O poeta precisa de inspiração e liberdade, só podia ser Bellavista!
Por isso, morreu três semanas depois do golpe de estado.
Misteriosamente…afinal a pedra não é o destino final de todos os heróis. Nalguns, a mente e a pena (símbolo da escrita) gravam a nossa memória de recordações doces e sentidas.
Mas vista de cima, a cidade parece nunca ter sido bosque, o Sol está demasiado alto para alaranjar os Andes, e o fumo que não se vê mas se sente desvanece as cores e presenteia-nos uma cidade cinzenta aos nossos pés:
Sathanattan? Nãa!
A diva de quarenta, descansa o olhar delgado e as coxas can-can sobre a cidade.
A bicicleta vigia-a, e um olhar furtivo descortina cor na cidade entre os raios da roda da frente.
A Diva e a sua montada. Momento fotográfico…digital!
Concéption, dixit!

Descemos à terra no mercado central.
Entre o peixe do Pacífico e a Centolla universal, o mercado é um momento de cheiros e sabores fortes, uma babilónia onde não se distinguem os que compram e os que vendem, pratos com sabor a música chilena que ecoa na abóbada das esplanadas interiores…
Escapa-se por debaixo das cadeiras e dos menus, trepa nos pilares metálicos, surpreende-nos em todas as esquinas, todos iguais e um som inconfundivelmente diferente.
Na hora do almoço, os estridentes e gelados picos dos Andes, tinham descido à praça.
Não havia flautas, mas violas que competiam pelo reconhecimento e pelo espectáculo.
Almoçámos Santiago no mercado central!
Só o vinho branco do Chile, nos faria sentar junto à fonte – lavagem dos legumes? -reconhecendo, na música, a originalidade de uma cultura e na comida, o apelo do mar!
Mesmo que Santiago não se deixe conhecer num dia.

Nem em dois…
Dupla personalidade na baixa, é o sentimento de Sábado à tarde na mesma cidade. Deserto humano, primeiro e uma repentina enxurrada de gente que não pertence ao mesmo filme.
De onde vêm? Para onde vão?
É Sábado à tarde e os subúrbios desceram à rua, agitam-se num só sentido e despovoam as ruas em redor.
Uma súbita sensação de América Central: as hordas incas que desceram do Peru?
Era tempo de espreitar os conspiradores no Rincon dos canalhas!
Chile libré! Seria a verdadeira senha?
Nunca se soube. Debalde!
Uma velha de vassoura na mão, exclui-nos do bar, deste pequeno pedaço de clandestinidade.
Tínhamos chegado demasiado cedo e não tínhamos sido devidamente recomendados. Ninguém sério procura secretas conspirações pela Internet.
Mas juro que vi, por cima do cabelo palha-de-aço da velhinha antipática (e amedrontada?), Allende e o camarada Che a sorrirem sobre um fundo de bandeira do Chile livre.
Roubei-lhes, num vislumbre, o seu olhar e toda uma revolução!
Como água para chocolate. O não último jantar em Santiago na cama, com Laura Esquível!
Todos comeram na mesa, feita cama dela; no bairro da Bellavista, a dois quarteirões da casa de Neruda, o Pablo na casa da Matilde…ou a virgem mãe…Poetas!
O pisco sour, aguardente chilena, recorda-nos que todos somos livres: temos plata e passaporte e não tenho perro (cão) que ladre. Uma vez mais dixit!
Força Chile!

S. Pedro (Perro) de Atacama – o deserto das estrelas

2010-02-18T23:51:00.016Z

S. Pedro, uma terra de mochileiros, tão diferentes entre eles, mas tão vivos e presentes.
Alguns são apenas revivalistas da mochila, sedentos absolutos do conforto e do bem-estar, no centro de uma verdadeira aventura, remotas latitudes, exóticas referências!
Como Calafate, Cahuita e Canoa Quebrada, icons (presentes, passados, futuros?) dos viajantes solidá(tá)rios, um regresso às origens ou a expiação colectiva das suas inquietações burguesas ou solidões profundas.
Na praça da igreja, um largo do coreto tão recôndito como familiar, a aldeia reinventada no sopé dos andes, passeia-se ao fim da tarde e prepara-se o cinema ao ar livre.
Cine Paradiso na noite fresca de S. Pedro.
Caracoles ao anoitecer é o centro da diversidade, onde se reúnem os contadores de histórias do mundo inteiro à volta de um braseiro, os viajantes são assim, mesclam experiências e são apenas pescadores de sensações com uma contextualização pouco precisa.
Chegam e partem dos cumes e dos vales; uma aventura em ambiente controlado!
Impossível de definir um padrão, uma origem, porque não há uma fronteira social entre os autóctones e os forasteiros.
Apenas na fisionomia andina…alguns!
Sente-se ainda no ar os cheiros e as sensações de uma última fronteira.
A Bolívia é já ali ao lado, por detrás do Licancabur, 45 quilómetros de encosta íngreme, uma estrada que se adivinha esburacada sem controlo de fronteira. Ninguém quer ir para lá! – Dizem eles
Argentina, um pouco mais a sul, Paraguai, em entreposto para chegar ao Brasil!
A música andina entope a rua, construída de sal e areia, intermitentemente iluminada por candeeiros amarelos, homenagem às cores do deserto, um suave contraste com o barro das cercas, das paredes e dos pátios, heranças de influências múltiplas:
Andes, deserto e colonização espanhola.
A noite é curta no deserto e a Via láctea é o lençol iluminado (a nuvem?) que nos fecha os olhos!
Géisers e fumarolas a 4,300 metros.
Acordados desde as quatro da manhã, tivemos saudades das furnas dos Açores.
A actividade geotérmica estava dormente, porque a temperatura do ar era demasiado alta…diziam eles!
3º Graus é muito calor – dizem eles
Uns fumitos e uma aguazita a espirrar.
Não ousamos troçar da natureza no seu estado puro, mas aquele banho matinal nas águas quentes (e sabe-se lá mais o quê) das termas de margens lamacentas sofre de tendências depressivas, multidão de cabeças espetadas no vapor e flutuando sobre as sombras da água, no limite da indecisão entre o riso e o choro.

Os fatos de banho ancien regime deviam ser proibidos, porque interferem com a vida selvagem!
Agora entendemos porque é que o pico que circunda o vale geotérmico se chama choro do avô!
Pobre avô!
A descida pelas encostas, montanhas abaixo, tão deserto, riachos cheios de verde, pontes que não existem.

Uma aldeia recôndita, sem nome que deixe recordação ou lembrança!
Uma fotografia do lama bebé órfão que bebia biberão custou 1000 pesos.
Afinal o lama não era órfão, mas a igreja era linda!
O intervalo da aventura do dia, chama-se sopa de beterraba fria, de frente para o Licancadur, sala de almoço no Tierra Atacama, arquitectura minimalista, sem traves mestras, só vidro, paisagem e vulcão.
O mais famoso dos vulcões.
O vale da Muerte (que devia ser Marte se não fosse um equívoco linguístico) é o princípio da última experiência de deserto.
A primeira verdadeira experiência do deserto no seu estado natural: absoluto inóspito.
Gargantas profundas esculpidas pelas águas, gelo, vento, lava e sedimentos, montanhas esculpidas de areia e sal, encostas arenosas que escorregam só de olhar, formas bizarras esculpidas no ar e na terra…
O Vale da Lua!

Dizem que é o lugar mais seco do mundo. Dizem!
Sublime a não cor, a forma da lua nas rochas, um arrepio na cordilheira dorsal …
Nossa ou do deserto?
Inesquecível a versão Atacamenha da Lua.
Começam a juntar-se os adoradores do Sol Poente, dançarinos da areia e do monte, adivinham-se os pés descalços e as plantas alucinogénicas, capazes de tatuar (sem possibilidade de remoção) as cores do Sol a despedir-se das montanhas, dos vales …
…oásis, vulcões, lagos salgados e…areia!
Pôr-do-Sol no deserto!
Andes pintado de tons laranja que mudam a cada momento, a cada ângulo.
Oásis de S.Pedro deita-se no planalto e o deserto capricha em formas e cores, amarelo, laranja e tons desconhecidos, porque não os há noutros lugares.
Deserto é vida!
Deserto é extremo!
Inenarrável a despedida do Imperador dos elementos!
Causará danos irreparáveis nas partes mais sensíveis do cérebro?

Atacama – o deserto das estrelas

2010-02-18T23:24:00.007Z

O céu que cega os sentidos, é a primeira sensação do deserto.
Via Láctea, as Três-Marias…
Os camiões sulcam o deserto que se pressente na escuridão, e pressentem-se as maiores minas de cobre do mundo.
A chegada à cordilheira dos Andes é visível a quilómetros, pelos vultos luminosos que se confundem com as estrelas dos alucinantes monstros do asfalto…
E a distância entre os portos do Pacífico e as grandes metrópoles do interior Atlântico, torneando as cordilheiras, afrontando os cumes dos vulcões extintos
Bolívia, Paraguai, Peru e Argentina, refazendo as áridas rotas de Pedro de Valdívia.
São as novas fronteiras que se cruzam no Atacama!
O deserto em movimento, dominado pelos faróis da estrada e pelas estrelas do céu.
Depois, vem o silêncio; o deserto longe da estrada.
E no fecho da trilogia dos sentidos, o cheiro: a seco, perfumado e (particularidade deste deserto) a vento, 2,200 metros de altitude ventosa e resfriada.

De manhã, nasce um outro deserto.
Quente, vermelho, os vulcões que assomam do cimo das fronteiras, imensidão que se vê, as distâncias que não se entendem.
Tão perto (que parece), tão longe (que é).
Miragem indiscutível
Acordar com o vulcão Licancabur aos pés da cama!

Inactivo, mas com 6,000 metros de imponência, num absoluto contraste ente a terra de cor indecisa e o céu de um azul que não é cor de mortais!
O oásis dilui-se progressivamente no asfalto intermitente, nos muros altos que bordejam as árvores frondosas, os rios subterrâneos, primeiro, substituídos por arbustos, depois por umas penugens secas, tão inóspitas quanto o horizonte, por fim pedras e areia cinzenta.
Oásis, deserto, bosque inacabado, oásis Toconao.
Tudo o que se imagina num oásis: uma igreja – missionários que não se detinham na sua missão evangelizadora, pela ausência de crentes – pó que se entranha na vegetação que ousou nascer, um repositório de todo o lixo que o deserto rejeitou, uma luta que se vislumbra entre a civilização e as forças da natureza.
Um lama no curral e uma cabra que se passeia no banco de jardim, patas atadas por precaução de quem as conhece.

Mas tem gente; brinquedos esquecidos no quintal da senhora de idade, um tear que se prepara para trabalhar e a velhota da loja dos souvenirs, também dona do lama, da cabra e provavelmente das crianças que abandonaram o quintal, em defesa da sobrevivência do negócio.
É um cenário de purgatório geográfico e humano.
Antes do deserto que não tardou a afirmar-se como dono do planalto.

Salar de Atacama: uma imensidão de caprichos da natureza (ou o fascínio pela obra da criação e transformação do mundo), o terceiro maior lago salgado do mundo, o coração do deserto nas alturas, afinal o deserto tem vida
Flamingos, os donos dos pequenos lagos do Salar
A subida para as lagoas altiplanas, faz-se de medo das alturas e de transição de estado…o deserto que se perde nos cumes da cordilheira continental, simplesmente Andes!
4200 metros de altitude, lagoas de azul impossível, que competem com o céu e os vulcões.
Dizem que há alguns milhões de anos, a actividade de todos estes vulcões, correspondia a um terramoto de 40º…
Muita animação nos primórdios do mundo.
E ficaram duas lagoas…o vento assopra-nos os sentidos, um bando de vicunhas desce a encosta até ao lago, para matar a sede, um vulcão extinto de 5900 metros de altura vigia a vida animal do lago, do vale e das encostas sobranceiras.

Afinal, parece que o grande explorador dos interiores inóspitos, Pedro de Valdívia, passou apenas no vale e não conheceu este cenário do nosso mundo.
Pena para ele, e uma sede mortífera para os seus comandados que se perderam e reencontraram nos recantos mais secos deste planalto de Atacama.
Um problema de definição de fronteiras?

Punta Arenas - O outro lado do canal

2010-02-17T01:11:00.016Z

Punta Arenas é o testemunho de que o Chile é o dono do Estreito da Magalhães.
Sem possibilidade de disputa.

Eles fizeram questão que esta fosse uma sinóptica lição de História.
Na fronteira do estreito e do país!
Os factos revelam a apetência pelo Sul, a vista do morro Norte desvenda uma ambição traçada em avenidas largas e desenhos geométricos.

Uma colonização precoce, famílias poderosas, casamentos de conveniência, fortunas colossais feitas com o ouro branco – a lã dos carneiros do Sul!
O português José Nogueira que não resistiu ao apelo do estreito, enriqueceu e casou com a Diva, Sara Braun
O regresso do espírito português ao estreito…o fascínio pelas terras frias, encontro de mares e de trajectos!
Sara Braun, a benfeitora, adoptou a dois terços da Terra do Fogo como se fosse riqueza de berço, construiu o seu palácio para a posteridade e ofereceu a si própria a porta para a eternidade.

O cemitério de Punta Arenas é a prova da riqueza vivida: alamedas sumptuosas, ultimas residências de pedra trabalhada.

Ironia que este seja o museu vivo do espírito de conquista do inóspito!
Irónico e um pouco desconfortável.
Mas também a diversidade cultural de um povo de imigrantes, que aqui descobriam o fim da linha.
Na cidade e no estreito!
La Luna é um momento zen na fronteira do estreito.

Mensagens de postais ilustrados, dos viajantes que gostam de deixar troféus e bilhetes em todos os confins, ou onde lhes seja permitido.
Uma eslava almoçava sozinha junto à janela
Almoçava, escrevia bilhetes, e complicava as referências geográficas.
Ela não era daqui.
- Todos nós temos amigos com apelidos croatas, croatas imigrantes que fugiam do conflito dos Balcãs, com data 1ª guerra mundial
Afinal era de cá
Pareceu-me que não falava dialecto local
Viajante à procura das origens?
A lua nascia sob a forma de candelabros, posters azuis e amarelos.
O restaurante enchia-se, perdia o silêncio mas conservava o teor multicultural.
A eslava esperava o par!
A língua espanhola traiu a nossa dúvida.
Croata – concluiria algumas horas mais tarde
O único povo imigrante com direito a monumento na cidade.
Sobreviveu a Tito – o Marechal – a uma guerra civil e a muitos anos de não afirmação da diferença entre expressões de nacionalismo balcânico.

Mas…
O ouro branco que se transformou simplesmente em lã
O canal do Panamá que destruiu as rotas épicas e a aventura
A vitória da engenharia sobre os pântanos
Os indígenas absolutamente extintos
Hoje…
A cidade vive da distância, da inevitabilidade de ser periférico,
Um destino que não é fado, é o outro lado do óbvio!
É uma reputação que perpetua o fascínio das rotas quase incólumes, o dom da natureza e do desafio à coragem humana…
Também é possível viver assim!

Quando partimos para Norte, recordo-me do símbolo do Sol Nascente, atracado no estreito, atrás do Via Australis.
E entendi porque a baleia solitária da madrugada anterior, se manteve tão à distância…não teve tempo de verificar as cores da bandeira!
Boa sorte, mamífero (quem tem coragem de lhe chamar selvagem?), porque os predadores andam por perto!
E a Patagónia desvanece-se a Sul, no horizonte azul e frio
Paragens do outro mundo!

Ushuaia – O princípio do fim do mundo

2010-02-10T00:17:00.009Z

Bem-vindos ao Aeroporto Internacional das ilhas Malvinas, em Ushuaia – estas simbologias não podem ser ignoradas!
São reveladores de um povo – Um dos aeroportos mais bonitos do mundo, segundo especialistas independentes!
Nas portas do fim do mundo, revela-se uma activa e agitada marcação de fronteiras (os chilenos não se esquecem de classificar um condutor desastrado como um tipo mais perigoso do que um argentino a desenhar fronteiras!) e pressente-se uma afirmação de princípio, que o fim do mundo a Sul lhes deve prestar vassalagem.
Ushuaia, a cidade mais ao Sul do mundo, debruçada sobre o canal de Beagle, fim do mundo, Terra do Fogo.
É um bilhete de identidade impressionante.
E o canal de Beagle, que entra pela cidade adentro, numa baía reconfortante, num porto que recebe, alimenta e incentiva os aventureiros da Antárctida, os cargueiros ferrugentos que sulcam os mares esquecidos do Sul, longe do tráfego e das grandes rotas mundiais.
Os cumes gelados enquadram a cidade nas suas costas, dando-lhe um ar mágico, majestoso, donos da última fronteira, na terra e no mar.
À medida que nos afastávamos da baía para o canal, à procura do farol mais fotogénico do mundo, sonhando com os leões-marinhos e outros seres flutuantes, tomámos consciência da força do mar, ausentes nos lagos, virtual na terra.
O apelo do marinheiro ou do adorador do mar.
Aventura ou contemplação?
É, desde logo, o cheiro a maresia e as marés, a ondulação ou a crispação, os cargueiros que povoam os portos…
Sim, os portos!
Visto ao longe que se afasta, Ushuaia revela-se aos leões-do-mar, um porto de abrigo sem mácula, encosta acima, cores vivas, os seus guardiães brancos.

É assim que se criam os mitos.
A cidade torna-se mais pequena, mesmo minúscula, mas o canal não a abandona.
Os aviões continuam a aterrar no aeroporto, a pista debruçada sobre o canal!
A vida marinha no canal é fascinante: tão perto e tão selvagem
Os leões-marinhos são os reis da ilha dos Lobos, lentos, preguiçosos, conscientes de quem manda e porque manda.
Umas aves tipo pinguim são os hóspedes dos lobos, mas ocupam os lugares menores.
A vida selvagem tem códigos próprios…
O mar agita-se e a vida descobre-se: albatrozes, gaivotas…
E o farol deixa-nos aproximar dele, contorná-lo, fotografá-lo.

Pudera; é o farol do fim do mundo!
Mas é lindo, cheio de significado, provavelmente com pouco uso!
Mas o estilo e a personalidade não se perdem com a falta de uso.
Está frio no fim do mundo!
E irá nevar nas encostas da cidade.
Mas em terra, Ushuaia torna-se menos personalizada, mais anárquica e mesmo, por vezes, miserável… quatro quadras acima do mar!
Falta de ordenamento e incapacidade de resposta dos organismos públicos – dizem eles
Terra franca, e a conquista desenfreada (e necessitada) do Sul, explicam as barracas que pululam na cidade, hoje aqui, amanhã no morro de cima.
São os fenómenos do Far (West) South!

Mas estão longe os tempos da colónia penal, uma moda de povoamento forçado que perdeu adeptos (e ganhou opinião pública) após a segunda guerra mundial.
Mas transformar o inóspito, longínquo e desesperado em terra de oportunidades não tem sido, certamente óbvio (pelo menos sempre)
O tunning ganhou adeptos nas ruas de Ushuaia…e há mais que um!
Moda de longínquo Sul? Ou um reflexo de baixa auto-estima esporádica?
Sonhamos com as expedições Antárcticas, debruçados sobre as luzes da cidade, o temporal e a neve nesta noite de Verão que começa tarde mas é gélida!

Circulamos em torno de nós próprios e aproveitamos a luz até ao último suspiro.
Do dia, da neve nos montes, dos barcos enferrujados na água…
Uma rua, uma fotografia ou simplesmente inspirar o ar gélido que provém do sul.
São 23:00 horas, e não é nada vulgar respirar um fim de tarde destes em lado algum.
Vista do alto, a noite invade o vale, as luzes despontam da terra, mas os montes, ao fundo, permanecem brancos.
Custa fechar os olhos, seja pelo que for, é um local mi (s) tico!
Por isso (ou provavelmente não) fomos expiar as culpas do fim do mundo…de manhã, neve e Sol, tudo muda na fronteira dos 400 metros de altitude.
O Tren de Fin do Mundo conta-nos a novela dos mau maus agrilhoados às barras do comboio.
Hoje, os maquinistas Avelino e Marcelo não nos chicotearam mas também não nos sorriram…nem os vimos!

Chegámos ao final da ruta 3, 3079 quilómetros da beleza impura que se chama Buenos Aires.
Menos místico, mais postal…e a certeza de que afinal não éramos presos do fim do mundo, mas com sabor a novela na boca.
O parque Nacional, provavelmente um paraíso para os naturalistas convictos, e coleccionadores de tesourinhos deprimentes!
A Centola na Tia Elvira - e um vinho branco argentino com muitos graus acima da latitude de Ushuaia - supremos consolos para a alma, a olhar o Via Australis….

Os Glaciares do Lago Argentino – A vertigem azul

2010-02-08T22:33:00.007Z

Visto do ar, o lago Argentino é azul, uma cor tão clara como os olhos azuis, mas tão baça como os cinzentos; não se revê em nenhuma outra referência da natureza!
Miragem ou pintura a óleo?
O princípio da descida do pássaro mecânico das Aerolíneas foi difícil, quase penosa, não fosse a visão fantasmagórica das lagoas, entre nuvens e a turbulência Patagónica, o susto do voo rasante sobre a meseta, porque o dia estava bonito, a temperatura fugia do Verão argentino, em direcção ao frio e a paisagem mudara sem avisar.
Depois das pampas, a grandiosa Patagónia, província de Santa Cruz, um território de tremenda dimensão, somente 225,000 habitantes…
Esta geografia declamada ajudou-nos na aculturação a esta terra normalmente monótona, árida e plana, mas surpreendente na água e no gelo.
El Calafate, o entreposto comercial, posto de mudança de carroças de transporte.
El Calafate a planta que era utilizada para calafetar os fundos dos barcos, dos enormes rebanhos à solta, vacas mas sobretudo carneiros e o personagem que já foi dominante:
Gaúchos?
O arame farpado e a queda do preço mundial da lã arruinaram-lhes o futuro.
Reconversão ou extinção!
O futuro tem chegado todos os anos, primeiro só no Verão, hoje todo o ano.
Cheira de facto a estância; a rua que se sobe e desce após o anoitecer tardio, vezes sem conta, antes da aventura do dia seguinte, depois do degelo de hoje…
Os amantes e os loucos da natureza, do trecking, das emoções fortes também se pavoneiam neste povoado que já se assume com 25,000 habitantes…mas que é uma rua à beira do lago Argentino, cordeiro assado à Patagónia, reminiscências a chalé suíço, com chuva todos os dias e montes com cumes gelados, os Andes ao longe, setenta quilómetros de referências índias:
A índia adormecida.
O monte dos elefantes.
A cidade parece querer recriar em todos os cantos a simbologia da recuperação da cultura e tradições indígenas.
Mas não consegue!
Nada naquele lugar nos faz lembrar sequer a sua existência de forma consistente.
Calafate é de facto, e sobretudo um entreposto para o gelo, uma fantástica maravilha da natureza.
Imagine, é a música escolhida para nos apresentarem Perito Moreno, a vertigem azul!

A adoração durou quase dois dias; de barco, longas esperas pelos blocos de gelo que deviam permanentemente lançar-se nas águas do lago, contemplação sem horário, pasmo pelo que se via, pelos estrondos que laceravam o silêncio gelado, caminhando nas margens verdes …
Apercebemo-nos que cada pedaço de gelo que caía no lago, poderia ter sido gelo durante 2,000 anos…
…E a pressão dos blocos originava ar comprimido,
O que mais impressiona não é a imensidão do branco, mas os filões de um azul tão intenso que até dói.
Com Sol, mas também com chuva, vento ou frio.
A vertigem do azul!
35 Quilómetros de comprimento, uma enorme parede branca de 70 metros de altura, uma massa de gelo viva que se move permanentemente.

Perito Moreno, Upsala e Spegazzini são santuários que resistem ao degelo da Terra,
Na época glaciar tudo era gelo neste confim do mundo!
Branco, azul, massas gigantes que parecem imóveis, mas que estão vivas, e narrá-las pressupõe que sejamos capazes de nos abstrair das estatísticas e dos recordes, da teoria do aquecimento global, e da maldade feita Homem.
Com espumante argentino, é a melhor forma de narrar Perito, uma despedida ao fim da tarde, ao longe, longe das entranhas que inspeccionámos cuidadosamente, uma a uma, minuto a minuto, durante um dia sereno de contemplação e desfrute!

Bom gosto argentino e uma veneração respeitosa às dádivas da natureza.
Ecologismo no seu estado mais puro: sem panfletarismo nem teorias conspiratórias.
O cordeiro patagónico, assado naquela brasa especial (três horas ao lume), o vinho tinto de 15º, que larga lágrimas pelos pedaços de gelo caídos hoje, lembra-nos (quando nos lambuzamos nele) que, apesar de não durarmos dois mil anos, como o gelo do glaciar, estamos mais quentes (aquecimento global?) e desfrutamos muito mais!
Uma forma alternativa de ecologismo!
Até o fogo que assava lentamente o cordeiro me fazia lembrar a vertigem azul!

A caminho do Estreito de Magalhães – a rota dos puros

2010-02-07T03:07:00.009Z

0º Centígrados no fiorde.
Chove que desunha, os blocos de gelo (icebergs) atravessam-se à frente do Zodíaco, cataratas explodem água gelada pelas escarpas do fiorde abaixo, uns pássaros Cormorans equilibram-se na ponta dos rochedos, e vivem, procriam e defendem-se dos depredadores.
Pudera! Tanto frio e tanta inacessibilidade!
Que estes pássaros não morram da cura!
Um glaciar que ninguém tem a certeza se avança se recua.

O Zodíaco fura mesmo os icebergs que são trespassados pelo casco vencedor.
- A versão chilena do Titanic! – Risos largos do chileno explorador dos glaciares e dos mares e nervosos de todos os outros
Foi um êxtase de água nos seus múltiplos estados e origens.
O frio era intenso e molhado, mas os seres inebriados pelos vapores do glaciar cheiravam as quedas de água (e molhavam-se), sentiam as nuvens de água gelada a entrar pelas narinas, e gostavam, absorviam todo o branco que havia no glaciar…e ficava o azul das profundezas.
Água vida!
A adrenalina da água – quanto mais molha…

O vinho quente e amargo no regresso ao conforto não aniquilou a adrenalina no estado líquido.
Fim de tarde em frente a um glaciar, no final do fiorde, nós, o Via Australis e o gelo
Rifaram a bandeira do navio: Saiu a um brasileiro de Magalhães
Sentimos o Estreito de Magalhães a chegar: 11 da noite e o mar acordou!
Ilha Magdalena: Estreito de Magalhães, manhã do ultimo dia!

Pinguins: cheiro de mar impregnado na pele, animais que cantam que nem burros, uma visão de multidão alucinante bicos espetados, garanhões e outros mais atrevidos
Rufias que bicam nas pernas de um passante, um tráfego de pinguins para cima e para baixo atravessam o sendero sem olhar, aos grupos todos juntinhos, com um andar de pinguim (pareciam mesmo pinguins)
Entram na água, lavam-se, sujam-se e entram na água.

Aos pares, aos grupos, sozinhos, todos juntos numa agitação sem limites.
120.000 pinguins numa só ilha!
Uma verdadeira comunidade de buracos (ninhos) que pareciam apartamentos de um sobrelotado bairro suburbano com as sopeiras a atirar o lixo pela janela abaixo.

Estes animais não são certos! Animal que não foge do Homem não acerta com todos os parafusos.

Canal Beagle – As baías dos índios anfíbios

2010-02-07T02:42:00.006Z

A lua cheia enche a noite de um rasto de luz amarela que persegue o Via Australis noite dentro, rodeado de margens estreitas e picos escarpados.
São onze da noite, mas o crepúsculo persiste no canal Beagle, um lago espelhado, despovoado dos índios extintos, reino das aves marinhas e lobos solitários.
Darwin ganhou fama nestas paragens, três séculos depois dos descobridores, chegariam as primeiras tentativas de colonização, de aplicação prática da imberbe e imprecisa teoria da evolução das espécies.
E os índios Ayamanas, foram as cobaias de um biólogo cura, que sonhava com os mundos longínquos, mas que abominava o contacto físico com o primitivo e o selvagem.
A ciência como (poderoso) exercício da mente.
A baía de Uluaia é um retiro da natureza em estado puro, águas frias e verde deslumbrante, bosques pejados de vegetação Patagónica, uma encosta íngreme que se preenche de cascatas e plantas com frutos amargos e (dizem eles) afrodisíacos (a legião italiana uiva de emoção), caminhos lamacentos e paisagens deslumbrantes.

Tínhamos chegado ao ponto de encontro de culturas, o marco do encontro entre Darwin e os índios selvagens, primitivos e anfíbios.

Mas Darwin equivocou-se; o vocabulário dos Ayamanas tinha mais de 40.000 palavras.
Dormiam nos barcos, saltavam de terra em terra e descansavam em cabanas construídas por folhas de árvores e revestidas por peles de lobos-marinhos!
Uma visão profunda e sofisticada do mundo, a ecologia no estado mais puro, viviam com o que tinham em completa harmonia com o meio ambiente.
Por isso acabaram exterminados pelas doenças dos povos que se encontravam no topo da cadeia de evolução.
Ironia científica?
Manuela, a bióloga da expedição dixit!
Tínhamos recuado dos mares tormentosos, das forças de uma terra em nascimento, para uma acalmia pôs parto…
O final da cordilheira chilena dos Andes, revelava ao longo um glaciar seco e os cumes gelados, marcava a fronteira entre a terra e o mar, ou revelava-nos o regresso a terra dos auspiciosos navegadores de mares infinitos.

Regresso ao finito, ao explicável e ao alcançável.
Três mil metros de altura, ilhas que salpicam o mar interior, um silêncio esmagador no topo da colina, a natureza que nos penetra em todos os sentidos, e nos fere o nosso racional civilizacional.
Os castores destruíam as árvores – foram importados do Canadá e esqueceram-se dos predadores – e construíam barragens na castoreira, atrevidos e descarados estes bichos roedores que nadam nas nossas barbas e roem árvores para se entreterem (?!)

Um equívoco humano?
O conforto civilizacional (sobre a forma de semi-rígido) recolheu-nos a bordo, e a noite caiu com um manto de lua sobre o barco, as pequenas ondas de um mar interior e o sono profundo de quem vive emoções profundas sem vacilar!
De manhã, já na vizinhança do mar da Tranquilidade (diziam os navegadores), Oceano Pacífico por perto (sentia-se o cheiro, o frio e a diferença), os lobos-marinhos acordavam-nos com a mania da perseguição, saltavam atrás do Via Australis e chamavam a baleia que, ao longe, expirava água, espuma (ou apenas miragem?)

E o Estreito de Magalhães (português ou mal compreendido?) aproxima-se sem pressa!

Cabo Horn – Os monstros do fim do mundo

2010-02-05T19:04:00.006Z

Francis Drake teria adorado, 500 anos depois, acordar junto ao temido cabo, dentro de uns lençóis imaculados ao som da música tradicional chilena!
Teria?
O cabo mais ao Sul do Mundo (Antárctida não é terra, sequer!) acordou-nos de um verdadeiro sono de mar, um amanhecer pesado e chuvoso, umas vagas mais crispadas que os civilizados lagos glaciares, uma expressão afirmativa de mar salgado, ventoso e inóspito, …
O Via Australis não é um contingente expedicionário com o destino fim do mundo, nem um veleiro de piratas, mas havia um toque de legião estrangeira neste mundo flutuante de tecnologia e conforto.
Dezasseis nacionalidades, velhos lobos de terra firme, alguns mesmo velhos, e um contingente de herdeiros puros de Magalhães, lembrados em público pelos marinheiros chilenos (e um arrepio de espinha e orgulho), e porque será que ninguém lembrou Drake e os seus herdeiros naturais?
Talvez a sua tendência para bombardear Valparaíso…
O advento das nações tornou relevante os motivos, atravessar mares pejados de monstros (imaginação ou miragem?) com precisão de mestre navegador, não apaga temperamentos belicistas (ou piratas) de um inglês que antipatizava que as alianças latinas. Não na memória dos povos!
Imensidão, solidão, aventura no estado líquido, tempestade e montes desérticos, desertos de vegetação rasteira, tão rasteira que só não afugenta os pássaros – esses podem voar entre a terra e o mar e podem, mesmo que não queiram, fugir – é a imagem do desembarque madrugador e anfíbio na ilha de Hornos.

Não tem problema, é água do Cabo Horn – o semi-rígido inundado pela traseira e o primeiro teste de impermeabilidade algo comprometedor, a lembrar que uma expedição se faz de alguma capacidade de suportar os elementos…
Drake teria apreciado os homens-rã em fato de mergulho a embalar os legionários com coletes garridos e expressões de fascínio juvenil.
Terá ele desembarcado no Horn?
A subida penosa até ao planalto desolador, reserva-nos um frio cortante e uma saudação chuvosa – a chuva foi despejada sobre a ilha como um souvenir do mítico referencial do atrevimento e loucura dos navegadores aventureiros –

Albatroz, monumento, os habitantes quase exclusivos das escarpas incendiadas de verde e rocha.
A bandeira, o farol, o monumento e uma base expedicionária do exército chileno.
A nação, o elemento humano e estranho a este paisagem que, na sua génese, é de ninguém, afirma-se por um pedaço de pano tricolor ao vento…
A tempestade obrigá-los-á a relembrar que o espírito de posse – identificado como nacionalismo – é efémero, na inexorável lógica da natureza!
Tantos panos por uma Nação!
Os albatrozes são anarquistas e anseiam a revolução mundial!
A Patagónia também se assume multinacional: Cordilheira Darwin, terceira massa de gelo do globo, fiordes, oceanos, cordilheiras e canais, oceanos, canal de Beagle, cabo Hoorn…
- Bem-vindo ao cabo Horn – os homens rã, os militares expedicionários, também eles se renderam à legião multinacional de exploradores, num largo sorriso de quem se sente a atravessar uma última fronteira: o Grande Sul.
Vento, panorâmicas desoladas mas infinitas e deslumbrantes; mar imenso, escarpas que desafiam as ondas encapeladas do Mar de Drake.
O êxtase do planalto no meio do mar!
800 naufrágios ao largo deste cabo.
Um farol isolado do mundo!
17 nós de vento, 8º C de temperatura
Não havia fogo, porque não se via fumo e os demónios tinham-se esfumado na imaginação dos navegadores do século XVII.
Somente vento, chuva e imaginação do que será o Sul gelado!
Mas o Via Australis zarpou da ilha de Hornos e o Sol furou o vento e a chuva, hasteou a bandeira de piratas num afoito desafio ao cabo (autoridade física?), Drake, Fritz Roy e todos os navegadores do absurdo, furou as ondas na direcção do estreito de Drake, ultrapassou o cabo num momento raro de bons ventos e apitou três vezes, sozinho no oceano, sobrevoado por albatrozes e outros pássaros agoirentos, para êxtase global de todos os velhos lobos de terra firme, que abanavam agora ao sabor do mar crispado, provocados pelo vento, iluminados pelo Sol e resistentes ao enjoo, porque a emoção e o momento histórico enchia-nos o estômago e lavava-nos a alma.

10;18 da manhã de 31 de Janeiro do ano da graça de 2010.
Dobrámos o Cabo Horn em grande estilo expedicionário.
O monstro rendeu-se à vontade indomável da tecnologia e das máquinas.

Boca – El Caminito de uma grande afiction

2010-02-04T20:39:00.006Z

Boca, um bairro muito pobre!
Provavelmente o único bairro mesmo pobre da cidade.
Um gueto, certamente a origem de todos os descamisados da cidade
A partir da Praça Lezana, mudam as coordenadas do mundo porteño; as ruas transformam-se num cenário quase igual às pobres cidades centro-americanas: casas pobres, sujas e feias, estradas com um asfalto gasto e quebrado, ruas sem saída nenhuma, baldios que penetram e envolvem o bairro, gente que não olha de cabeça erguida, pouca gente nas labirínticas vielas, um perigo eminente para turistas que não se aperceberam da fronteira que atravessaram, impossível de adivinhar nos mapas da cidade!
Aparentemente nos afirmam, droga, criminalidade e alguma violência ocasional…excepto quando submergem as grandes paixões.
Aí, tende a piorar.
Uma grande paixão: Boca Juniors
Um herói quase mítico: Maradona

Um estádio que nos deixa com sentimentos contraditórios: básico e antigo, assustador (quase selvático) de arames farpados que cobrem o peão em pé; pujante na afirmação com o bairro e com o povo, emoção que se respira em torno do estádio e dos aficionados que não o abandonam…nunca, como uma pala (será uma asa?) protectora, as marcas dos pés das vedetas no passeio de cimento que circunda o estádio – o verdadeiro passeio das estrelas popular, porque não há ouro, nem assinaturas fancy, só cimento e a marca do verdadeiro sustento deste bairros: os pés dos ídolos!

Tal como os heróis, o bairro não é seguro. Demasiado popular, para todos os restantes habitantes da cidade
À medida que tombamos para o porto, cada vez mais um dinossáurio cemitério de navios enferrujados, a solidão das ruas, a ausência de passeantes (tínhamos subitamente mudado de cidade, de planeta) deixa antever um mal-estar, um desconforto na espinha, para quem se perder neste labirinto de pobreza e, sobretudo, descamisados, ausência de referências e de alternativas.
Linhas de comboio abandonadas, baldios dentro do bairro, confundidos no bairro...
Bairro ou baldio?
Subitamente…

El Caminito, a versão popular visitável: 60 metros de barracões de lata, encavalitados numa imaginária montanha de cor e um espectáculo de rua que respira Buenos Aires: alegre, insinuante e provocante, criativa, artista, plena de diversidade e sem vergonha de si mesmo, dos seus traumas e alegrias, tango de rua sem complexos…
Tínhamos retornado à cidade!

O tipo de boca desdentada e perfil distintivo Boca, vestido de colete amarelo berrante, TAXI nas costas, e ele assobiava e os táxis apareciam, apreciava a camisola 10 do Boca, versão 1981.
- É a primeira camisola de Maradona! Tenho uma igual, que está cheia de sangue!
Alguém terá querido saber de quem era o sangue?

Plaza de Mayo – Símbolos de uma pátria sofrida

2010-02-04T20:14:00.008Z

Plaza de Mayo. A fronteira entre a boémia S.Telmo e as avenidas imperiais, a 9 de Julho – a mais larga avenida do mundo – o obelisco que se impõem como uma bandeira de pedra entre o palácio do Presidente e a praça do Congresso, símbolos do poder e (quiçá) do nacionalismo aceso.
Plaza de Mayo, símbolo das encruzilhadas históricas de um povo jovem.

Aqui desapareceu o fascínio revolucionário (ou fotogénico consoante a intensidade da boémia) pelo argentino, multinacional ibero-americano Che!
A Casa Rosada, ao fundo representa o farol do (fascínio pelo) poder, da força messiânica dos líderes do povo (descamisados, pobres e infelizes), dos militares absolutistas e opressores com sonhos imperiais que repõem uma ordem instalada (?), uma sucessão alucinante de extremos, que se intercalam periodicamente com os reinados de famílias com mística popular e o fascínio pelas mulheres de personalidade forte que se tornam poderosas e idolatradas
O clã Peron, os militares e as mulheres são os protagonistas da História da casa rosada, do farol da Plaza de Mayo e de um país.
Sangue, suor e lágrimas.
Eva discursando ao povo na janela da casa rosada.
Mas a Plaza de Mayo é também o palco dos equívocos, os absurdos, os contra-sensos e as encruzilhadas do nacionalismo excessivo (exacerbado?).
A mistificação das mães de Maio no auge da ditadura militar, que exibiam os sinais dos filhos desaparecidos (feitos desaparecer), opositores de um regime, que não tolerava protagonismos populares.
Cento e cinquenta mil pessoas que aplaudiram a invasão das Malvinas, em pleno período de declínio da ditadura militar de Vilela e …
Sem opinião nem preferência, apenas uma terra de fim de mundo e dois egos (nações) não negligenciáveis nem conciliáveis!
Manipulação, revolta, nacionalismo, mistificação e a voz do povo: tudo numa só Plaza e num só século.
A Plaza de Mayo parece, no entanto, querer continuar a alimentar-se (do sangue) da sua História.
A casa continua rosada, o obelisco (no alinhamento do da 9 de Julho) as grades que se confundem o trânsito de passeantes na praça (protegem as flores, o obelisco, ou os presentes e futuros manifestantes de vontade?), a circulação labiríntica do centro, os cartazes espalhados, presos nas grades, abandonados à presença de ninguém, como que a marcar lugar para a prioridade das causas a defender, ou apenas a publicitar.

A bandeira azul celeste, que inunda a praça procura apaziguar as mentes, e a catedral Metropolitana, que abre as portas sem distinções, eleva as almas dos chorados na Praça e relembra com deferência os Heróis da República.
Rua de Mayo, 875
O café Tortoni, referência de intelectuais e artistas, posiciona-se no eixo do poder, como a barricada da irreverência incontida e permanente á ousadia imperial dos governantes.
Rua de Mayo, entre a Plaza de Mayo e a dos Congressos.
Vigia para a casa rosada e para o intimidatório obelisco da avenida 9 de Julho.
Romance e o Tango.
Borges e Gardel: duas extremidades do quadrado estético de referência do passado recente de um povo jovem.
Tortoni, antiga tertúlia, hoje espaço de culto.

Os mundos diferentes de poesia e do poder; também é possível!
Grande café gelado com sabor a Rum; o mundo visto com outro sabor (cheiro, tacto ou sabor)
No Atheneo (a segunda livraria mais fascinante do mundo) voltamos a sentir a riqueza cultural de povo de intelectuais e artistas, abertura de espírito e alegria de viver!
Um teatro transformado em livraria.
Camarotes cheios de estantes, livros e diversidade!

A Praça de St. Martin, veste-se de árvores e de uma homenagem generosa ao herói nacional, no grande centro de comércio da cidade!
Um país de artistas e militares!
A Torre Britânica – uma anunciada bela vista da cidade e uma oferta do governo britânico em tempo de paz longínqua.
Em frente, do outro lado da avenida, na encosta sobranceira ao monumento ao herói nacional, foi erigido o memorial aos mortos argentinos na guerra das Malvinas.
Render da guarda do exército argentino, uma gigantesca bandeira azul celeste, um confronto permanente de olhares com o símbolo do inimigo britânico.
Momento simbólico intenso neste fim de tarde de calor em Buenos Aires!
Equívoco histórico, posicionamento estratégico ou combate de orgulhos?
Não sei, mas uma brisa de frio intenso cortou o Verão abrasador da cidade.
Real ou imaginária?

S.Telmo – O paraíso dos estereótipos

2010-01-30T02:31:00.007Z

Buenos Aires Janeiro 2010

No Domingo, a Calle Defensa e a Plaza Dorrego esbanjam música, arte e tango.

Arte que evoca os símbolos da latina América, explora-os como seus, mas não se condiciona!
Gardel, Evita e Che Guevara, (e a espaços Borges) sem carga ideológica, apenas uma expressão de tolerância, de espírito mundano, cidadãos de uma intelectualidade refinada.

Provavelmente um quadrado estético de referência que, no seu interior, abarca toda a imaginação de um povo
E as ruas caiadas de murais, pintura em estado caótico…proliferam sem o temor dos grafittis.
Mural, não graffittis…essa é a afirmação da identidade argentina.

Argentina saudosista?
Nos ícones, símbolos (ideologia? Folclore?) de Buenos Aires, não há uma fronteira evidente entre o passado (tudo provém de…) e o presente (uma consequência preservada de…); daí a ausência de um saudosismo doentio, afogado de oportunidades perdidas e de heróis petrificados.
Esta é a diferença Argentina!
A ideia de beleza impura que conjuga com…. Tango de rua! É a síntese musical entre o amor e a paixão, por definição.
No presente cultivam uma decadência controlada - não demasiada para não parecer nostalgia e passado, a suficiente para não defraudar as memórias e afirmar o ADN das gerações presentes –
É preciso não esquecer que na origem, impresso no certificado de autenticidade, eram reuniões bárbaras e grosseiras…onde se executam movimentos indecentes e obscenos.
Beleza impura!
Sensualidade e paixão latina!
Será a ténue fronteira?
Aqui, a boémia é uma marca registada que se preserva, se alimenta e se exibe e não há preocupações absurdas com o purismo, porque todos preferem a diversidade.
Os seres habitantes desta gigante feira de tudo, mas sobretudo arte no sentido mais lato, -expressão plástica de múltiplos estilos, referências culturais, mestres e tutores – expõem aos forasteiros, mas também a eles próprios, os despojos da teoria de evolução de Darwin, as peças da história quotidiana dos seres comuns e extraordinários, que sobreviveram ao tempo…
Feira da ladra?
A diversidade também exibe design, bom gosto, pátios dos tempos da fundação da cidade, recuperados das cinzas – trazendo a história para o presente – cafés evocando os sentidos mais preciosos da espécie humana –.
Souvenirs, uma autenticidade da era presente, postais antigos, e muita arte.
Nunca esquecendo o quadrado estético de referência!
Na praça Dorrego, dança-se tango em cima da mesa e canta-se milongas sob o Sol abrasador!

Tão passado, tão naturalmente presente!
S.Telmo, no seu esplendor, numa cidade que não se deixa facilmente imitar.
Continuamos à procura de referências, outros lugares, outros povos…e ao fim do dia, ainda não tínhamos encontrado porque, mesmo numa visão minimalista, o povo fazia, sempre, toda a diferença!

Plaza Lezana – As Boca (s) do Inferno

2010-01-28T02:24:00.007Z

Buenos Aires 24/01/2010

O papagaio sussurra palavras de amor genuíno, pendurado numa árvore de vistas amplas, rodeado de família que se enrola no tronco inatingível da árvore referencial da Lezana.

As cúpulas da ortodoxa (i) a igreja complicam uma vez mais os referenciais latinos, na fronteira entre o berço italiano e espanhol, jardim de terra vermelha, os canhões deitados por terra em palácio vulgarizado em museu, uma placa outrora eventualmente monumental, reclama a fundação da cidade e dezenas de nomes vagamente conquistadores, mar del plata, tantos quilómetros rio acima, mar fora.

Mas o marco está lá, jardim decrépito quão baste (será das raízes, dos vasos rachados?), as poucas barracas de uma feira anunciada, gente que não reclama das origens, mas refresca o ar com uma leveza, digna de ser.
O velhote das barbas brancas vende umas chinelas de pele!
O jardim permanece silencioso, solene e obviamente decrépito, abandonado com um certo desdém aristocrático, de quem afinal reclama ser a origem da cidade.
O jardim sim, reclama!
As gentes não, nem pensam nisso!
O velhote destila (gosto à brava da palavra destilar, por isso repito) paciência!
Os cães de raça que se passeiam como os verdadeiros donos do parque (e não os donos!) delimitam o seu espaço e a sua origem. Afinal há quem reclame as origens; sim, os cães de raça que rechaçam os rafeiros para o bairro de Boca, para lá da fronteira, do popular sem grandes limites.
Domingo de manhã, Verão abafador do Sul, na origem de Buenos Aires – seria um take promissor
Mas a entrada na Defensa, empurra-nos para um presente mais frenético e afasta-nos de Boca.
Um velho e triste olhar descobre a nossa curiosidade do outro lado da rua.
Ele espreita na mesa encostada à janela escancarada do velhinho bar Britânico!
Será que é a hora dele perscrutar?

Não ouso perguntar!
Roubo-lhe uma foto (ele sabia que lha ia roubar e prendeu-me o olhar…sem pestanejar) e escapo-me entre as calçadas de pedra de lastro (dos navios) e as sombras do envergonhado, culpa não…mas preparado para o pestanejar mais rápido do Oeste, até levemente bélico.
As referências continuam fluidas, é afinal a essência das culturas que são origem e destino!
Afirmativo!

Jardim de Mariposas - Sensibilidade e sustentabilidade

2010-01-27T22:10:00.007Z

Buenos Aires 24/01/2010

É definitivamente uma manhã com aurora de sustentabilidade.
La Recoletta lava-se da noite, sem urgência que um Domingo quase madrugador não exige.
A carne já destila no assador do Lola, uma fogueira de paciência, um braseiro cercado de pele, pata e lombo!
O tempo não urge, e a carne não se queixa …
A Biela, qual mítico paradeiro de ilustres donos da metáfora e da dúvida existencial à sombra de uma borracheira centenária, ancora-se nos rituais do café argentino, não há lentidão, quem fala em ritual é porque não entende que é mesmo uma profissão: perscrutar os passantes, adivinhar-lhe as vidas e as personalidades, os sentimentos e a genealogia, pelo menos directa.
E a adivinhação exige o requinte do chocolate, um copo de água milimetricamente gelado, um sorriso…e tempo
E com Borges a espreitar da parede interior do café, acenando com aprovação por entre um exército de sincronizadas ventoinhas de tecto, nós perscrutamos.

Uma burguesia idosa que não lamenta a crise (a velhota por detrás do vidro, cheira e mostra uma minuciosa almofada de bebé, havia croché no seu olhar, uma avó no sentir, gesticular na sua juventude que brilhava nos olhos).
Havia harmonia no bairro…
No interior, a meia-idade grisalha parecia resumir a semana em três jornais e alguma desinteressada (havia desdém no olhar? Triunfalismo na expressão facial, ou apenas rugas peronistas?) discussão.
Presidente Cristina pressiona o Banco Central, cheira a emissão de moeda selvagem!
A casa rosada desperta autoritarismo…pintem a casa de branco!
Juraria que a meia-idade grisalha prestava vassalagem ao poder das ideias e procurava ser merecedor de Jorge…a sua foto parecia adquirir cor, expressão e novo aceno de aprovação!
As ventoinhas aceleravam a sincronização – por momentos o cenário era tropicalista, sim olhar para o tecto do Biela, o famoso café de La Recolletta, transportava-nos para outro lugar, não podia ser burguesia da elite europeia, porque será que me lembrei de Casablanca?
Estamos na zona Norte ou na zona Sul?
Elite ou descamisados?
Europa ou trópicos?
Jamais o iremos entender…absolutamente.

Nuestra Señora do Pilar a caminho da Plaza de Francia; uma missão católica, definitivamente sensações oriundas de América Central.Jardim de Mariposas, paciência e sensibilidade de cientistas que libertam centenas de borboletas de viveiro num espaço aberto, cercado de redes…e as recolhem…e as libertam, algumas morrem de velhice no processo de transladação!

Consciência Europeia no estado puro.
Eva descansa em paz do outro lado do muro…porque não reconhece os descamisados na multidão de fãs (curiosos, conquistadores de troféus?) que se acotovelam, nos corredores estreitos de campas mortais…alguns…Eva Duarte parece inesgotável, embalsamada e santificada, ninguém duvida que com 33 anos, encarna Jesus, força, revolução e espírito messiânico.

Latinidade em carne viva!
A feira de Domingo na Praça de França, centrifuga-nos as dúvidas, a latitude e o estado mental de um povo, porque o comércio e o consumo é o (único?) unificador (de diluição, confronto ou abraço?)
Tanta praça numa única referência cultural.
Segundo os guias do bom comportamento turístico, o bairro trendy da cidade.
Depois de tombar praça abaixo para Alvear – e as borracheiras continuam centenárias cruzamos a evidência do luxo das grandes avenidas. Miranda (Mira & Anda) Time. Convencidos?

Talvez!

CA

2010-01-03T00:42:00.006Z

CAHUITA, Costa Rica 2007
Pura Vida no Caribe

Instalou-se o espírito reggae na Costa…
Stolen from Africa,
Fight to survive!
Cheira a erva, uma réplica de Bob Marley cheia de alucinogéneo, um indígena de peixe fresco pendurado no guiador de uma bicicleta, as tranças saltitantes servem de moldura a um riso tão branco como a esperança, afinal a bicicleta caminha sozinha pelas vielas esburacadas do Caribe…mudámos de clima, de cores, de país e afundámo-nos no último refúgio beat!
A gorda agita os suculentos seios, a bicicleta não pára de rodar, o puto circula na praia preta e o swing mudou de ritmo.
Descobrimos um cão voador (ou seria dançarino?) o reggae não deixa certezas.
Apenas o telemóvel nos desperta para a globalização, nas mãos das meninas da praia e do bar.
O areal da playa Negra, vagamente surf, liberta uma energia simbiótica, crioulo, escravo e o esquecido lado dos Ticos, relaxe total que contagia todos os maltrapilhos inquietos do mundo moderno, pés coçados de sujidade, areia escura e falta de duche. E talvez este bizarro “slow motion” nada tenha a ver com o intenso cheiro a erva que perfuma o ar e sobrevoa as tranças alucinogénicas dos verdadeiros descendentes do Índio americano!

Sim, porque também os cães saltam que nem perdizes loucas e felizes, existem inúmeras crianças no filme, as ondas esforçam-se como tudo para parecer sérias e mesmo os visitantes normalizados atacam a manhã tardia com Imperial, a verdadeira cerveja da Costa Rica.
Só encharcados de almoço e Margarita, as bicicletas se transformam em transporte colectivo, tipo bike rentals no jardim das palmeiras, low cost, bed & breakfast, roupas penduradas no estendal, putos largados no quintal, o mesmo gingle de sempre, seis dólares o dia, pagas quando pagas, agora ou depois, tu é que sabes amigo, que os pedais travam para trás, uma verdadeira carretera esburacada, back to Woodstock, Canoa Quebrada, altar a todos os sítios que insistem em existir, apesar de já terem passado de moda, pelo menos há trinta anos.
Longa Vida para vós irmãos – diz ele
Os mesmos rostos, reggae all the time!
Pulseiras a um dólar que invadem as entradas do Parque Nacional, a recepcionista só aceita donativos para conhecermos muitos animais, macacos, aves e serpentes…Muitas?! Não, apenas pouquinhas e bem alimentadas.

E a noite caiu, tão rápida como as cinco e meia, prolongado por um banho ao crepúsculo, as bicicletas que voam com destino a Magalhães, ibérico de certeza, e com a noite veio o dilúvio impiedoso, que molha que se farta, mas não arrefece o ânimo, a, sem ponta de alcatrão vontade e o cheiro a erva-doce, sem pecado nem remorso!
E aquela que julgávamos velha, mas não era de tão grávida que parecia, a cozinheira da Edith, que afinal era Louis, gritava para o staff… e os sabores mediterrânicos voltaram!
E nem o peixe do dia assustou, porque tubarão não há para cá do Coral…
… A praia é de areia preta, não há hotéis sequer, suspeita-se que a barracuda atravessa para cá do Coral, mas a lagosta era soberba e o lado levemente (?!) decrépito das vielas esburacadas e as noites psicadélicas dos sósias das estrelas do rock angustiado…são irresistíveis!

2009-12-27T22:10:00.005Z

Galle, Dezembro 2004

Navegando para lá da Taprobana…

Este fim de tarde no Forte de Galle, é um regresso ao passado, tão redondo quanto este mundo pode ser!
Os vestígios do mar, batalhas, conquistas e prisões emanam destas pedras escurecidas, um promontório de engenho lusitano, envolvido num longo abraço colonial britânico (maldita aliança), o campo de cricket como uma herança de quem reinou – apenas 150 anos.
Mas o Forte resistiu – holandês de nome, português de origem da aldeia global e das grandes ideias! Mas o campo de cricket afundou-se nas ondas do tsunami!
Ao fim da tarde no forte, as crianças jogam cricket junto à muralha, as mulheres vendem colares e vestidos de seda, as civilizações confundem-se, budistas com vinte e três séculos de convicções, cultura e história, os árabes de vestes brancas, que aqui atracaram para negociar com os portugueses…e ficaram como habitantes naturais do forte!
É um mar de vestes e de gente, de diferenças que se fundem nos tons pesados da paisagem, verde e castanho-escuro.
Este marco civilizacional não podia ser mais o espelho do passado, reflectido no presente das quinquilharias, facas portuguesas do século XV, telefonias do século XX, sem qualquer ordem nem rigor, porque o único critério que persiste é o de pertencerem ao promontório…
…E a gorjeta de 200 rupias rapidamente deglutida pelo pretenso guia, escondidas das vistas da Autoridade diluída no enxame de culturas…
Sem critério e sem nomes, tal como a História se arrisca a ser, se tão condensada for a forma de a julgarmos.
Mas a emoção de acariciar as pedras que restam do forte português, engolido pelos flamengos, faz soltar as lágrimas interiores, um orgulho contido, mas reconhecido pelos indígenas – português? Vasco da Gama e Luís Figo, my last name is Perera – por termos sido os primeiros dos últimos a abraçar este pedaço de terra…
Daqui partem os pescadores em barcos de flutuadores, absolutamente indiferentes ao passado, em barcos tão primários como as nossas caravelas…Um primeiro plano técnico, tendo como fundo o templo budista, além baía; como foi possível termos chegado tão longe?
O espírito colonial sem mácula, obviamente que não existe: Novo zoom dos seres e dos detalhes e a certeza de que as especiarias se sobrepõem sempre, as galerias de cimento esburacado emergem ininterruptamente entre uma infinidade de bugigangas, indecifráveis no banco de trás das motoretas fumarentas e ensurdecedoras…sempre aquela sensação de que o que é antigo está abandonado e de que o que é novo nunca foi, nem será, acabado!
E quem disse que as igrejas holandesas, o farol do forte, a igreja anglicana, a mesquita e o forte português deverão ser o modelo do tal mundo redondo?
Também os árabes vieram à procura das especiarias e de uma qualquer razão para o comércio e ficaram quase donos do forte, só por fascínio talvez!

E o forte resistiu sem estragos, sequer, à fúria do Tsunami, quinze dias depois. Será um sinal?

2009-12-06T01:20:00.005Z

Chove em Copacabana

Copiosa entranha-se nos vultos que alisam o areal em desportos inconfundíveis na cidade Praia, nos corpos sobreviventes das nuvens densas, uma humidade tropical que os invade, eles desportistas, nós mirones!
A cidade submerge-nos em ondas sem pátria com a leveza de uma alma aguadeira…
O ruído incessante da urbe desvanece-se com a chuva que escorre do céu lamacento, das encostas dos morros que embrulham os vestígios de postal ilustrado.
Mas o dilúvio também afunda a magia; sim, a magia não desperta com a chuva dos Deuses.
Nem no Posto 6 de Ipanema, nem no boteco do Calçadão, não há vudu resistente, nem princesas de tanga, essas esperam o Sol para lhes realçar o culto do corpo.
A Metrópole perde a razão com a água que não vem do mar, esse ente que interage com a urbanidade letárgica.
A água do céu é um chuveiro que entope as avenidas de uma cidade carente, não há sombrinhas que te segurem, Cidade Maravilha que os teus poetas cantavam como sua, tolhidos pelo Sol que não vem esta semana!
Por isso os poetas e trovadores refugiam-se nas caves, no inacessível…
O táxi amarelo submerge-nos nas águas revoltas do bairro boémio, quisemos abrir a escotilha do submarino, mas o marinheiro chaffeur atracou-nos no Rio Scenarium, não fomos na enxurrada porque não havia morro, ali tão perto!
E afinal existem poetas no Rio, enclausurados no armazém da Lapa, segurem-se nas velharias embutidas de memórias, os sete anões e as pernas que apenas vestem ligas de renda, um elevador sem garçon, telefones e telefonias, uma vespa que jurava ter levitado a garota de Ipanema.
Pura magia!
A chuva todos os fins de noite dizia basta…a cidade era um deserto sem semáforos vermelhos, um downtown irreal com vultos imersos nas fachadas das torres de escritórios, federais à vista armada, mas jogava-se na baixa do Flamengo, sem Luar, banhados de luz artificial, garçons que vingavam noites de trabalho com madrugadas de bola até de manhã.
Em Copacabana não parava o jogging no Calçadão, não há horas no Rio para abarcar tanta diversidade.
Às quatro da manhã pensava se o submarino amarelo teria submergido, lá para os lados da Lapa.
Não há respostas. A urbe esquece!
Será assim com Sol?
O novo táxi amarelo enxuga os rolos de água da calçada, mas não resmunga: é neto de Cinfães do Douro, sonha com o paraíso que é Portugal, diz que há-de vir!
Tudo é indecifrável, sobretudo os sonhos!
As grandes urbes são fontes inesgotáveis de glamour e movimento…mas não resistem às imagens em câmara lenta de um interior bucólico!
Hoje, foi mais um dia de chuva em Copacabana!

Dezembro 2006

2009-11-21T00:13:00.003Z

Um Outono em New York

Glamour na cidade

Atravessar Queens ao anoitecer num táxi amarelo de preço fixo, não sendo uma experiência aterradora, lembra-nos, com um cerrado sotaque porto-riquenho do taxista pendurado ao telemóvel (sabe-se lá com quem), que abraçámos o último e derradeiro grito da Babilónia terrestre, um trânsito que invade os bairros residenciais de casas pré-fabricadas, todas plantadas em minúsculos jardins, sem sombras de vivalma sob os candeeiros, triunfalmente perfilados às portas altivas, reflexos de imponência que não sobrevive às ombreiras, e este mar de faróis de camiões que trovejam ruídos angustiados, indiferentes ao deserto das bermas e dos passeios (quantas horas mais já passaram nesta invisível fronteira?), das ruas que se atrevem a desembocar nas auto-estradas que só tem um rumo, um destino desejado: Manhattan!
E, tão repentinamente como o cinema nos liberta sem dor de um subúrbio triste e submerso na melancolia de um manto de escuridão, que se advinha (será pressentimento?), emerge na colina rolante de asfalto, uma enorme planície de escuro e, ao longe e tão perto, os picos de luz da ilha mágica (porque será que na ilha se caminha para o centro?), as pontes e o túnel e finalmente sem surpresas (porque lhe conhecemos os sons, os neons e os cheiros....e os fumos que nascem do chão, mesmo sem garantias de termos vivido o sonho americano) penetramos no âmago de língua que já suspeitávamos ser a versão laica (pagã e prosaica) da Arca de Noé, sem vergonha da apregoada falta de pedrigree e tradição, laivos de alguma juventude inquieta, o elogio permanente ao absoluto exagero, uma miscelânea apoteótica de enclaves étnicos, que serão a garantia da futura existência de História na Metrópole.
Também quem cá chega não procura a História, naquele sentido tão estrito, como as pedras com centenas de anos de idade, não se defrauda perante o aço, o vidro, o ferro fundido (e a madeira dos subúrbios, é preciso não esquecer!) e jamais perde a tentação de espreitar pelas janelas do táxi, pescoço torcido à procura do topo dos edifícios, experiências repetidas no meio da rua, pescoço que se estica como se as torres fossem esbeltas mulheres de.....75 metros para cima! E sem pudor juvenil, as olhamos de admiração no primeiro dia, no último dia, muitos anos depois, sempre!
Ela pasma-nos, deixa-nos pavonear nas suas ruas, onde tudo parece pequeno e fácil (estamos sempre nas mesmas ruas, nos mesmos números) mas é imenso e universal, não nos deixando dar nas vistas, porque devora qualquer pretensa celebridade, engole todas as peneiras na selva de gente, luz e no puro gozo dos sentidos!

Os cânticos de uma raça

No Domingo de manhã, na Abyssinian Baptist Church, uma comunidade procura reencontrar-se aos braços de um coro em Godspell, protegidos por um ritual bem treinado que lhes reforça as crenças, um reverendo que aprendeu a comunicar para dentro e para os ilustres visitantes, com uma mística regeneração de fervorosos combates pelos direitos cívicos e uma piedosa crença num Deus que proclama a imaterialidade incolor.
Um Harlém de Domingo de manhã revela-nos uma tolerância, uma organização que não vislumbramos nos neóns das películas revisitadas por décadas de guetto, mas mantém a altivez coloquial que não deixa dúvidas de que somos ilustres visitas, apenas!
Os velhos decanos dominam a plateia numa pose sublime e aquela cerimónia, sobrevive para além das vozes fantásticas, e coloca-se num contraponto à desordem das ruas que, mesmo ao Domingo de manhã, se imagina nos dez quarteirões abaixo, que exige cedências, alguns equívocos no discurso do reverendo, na exaltação que entorna por vezes contundentes criticas à justiça dos homens, apelos ao renascimento pacífico das comunidades protegidas, em troca da fé!
Mas não deixa de ser uma emoção especial enfrentar os fantasmas que povoam este bairro, sentir pequenos arrepios com a fama tão cultivada e que sinceramente não entendemos se a larga Lenox Avenue apenas torna difusa ou engrandece na sua largura, no seu epíteto, conjugação de sinfonias de seres que não nos ligam mas que na sua presença, em nosso redor, nos afirmam nos olhares que não nos cruzam, para além da indiferença, que somos toleradas visitas, apenas!

Outono 2002

2009-11-17T00:12:00.004Z

Die Mauer

Por mais que se pretenda esquecer, Berlim é o fogo cruzado sobre a sensibilidade de quem detesta sentir-se preso ao transitório, apenas mais uma face do definitivo, temperado de esporádicos complexos de culpa.
Mas, junto àquele gélido muro, a inspiração esvai-se por entre complicados projectos de fuga que se enlaçam nos arames farpados, apenas disfarçados pela arte subterrânea, sinistro doping de sentimentos sem horizonte.
Ali tudo perde a racionalidade suprema do bom europeu intimamente marginal;o inexplicável estende-se pelos longos baldios sem sentido, que se esforçam por alargar os horizontes por cima do muro, de onde o romance desapareceu há muito e apenas as imagens soltas dos postais a preto e branco nos fazem sentir as trovoadas de esperança, sobretudo de desespero e frustração!
E naquela tarde de Agosto, a trovoada e a chuva foram as únicas manifestações possíveis de semelhança entre os dois mundos, separados por alguns metros, suficientes para impedir a reconstrução de ruas bloqueadas a meio, cujas linhas de eleéctrico comprovam que Berlim já foi Berlim.
Por isso parto e fujo atrás da minha terra, do meu mundo, porque aqui os baldios são tudo o que resta da vontade de acreditar num mundo livre. E nem as violas solitárias à beira do tráfego intenso, musicas das quais apenas ficou a melodia, me fazem esquecer a indiferença mal simulada dos rostos que me rodeiam, sobretudo porque aquela cruz, submersa por muitas outras, me garantia que mais um homem sem rosto ali morrera em Dezembro.
Aqui, todos já deixaram de se sentir ameaçados, de tão ameaçados que estão; é decididamente o princípio do fim de um sonho, inundado de palavras e actos bem aceites, como o ser revolucionário na Europa é incrivelmente vulgar, e cultivar a solidariedade apenas um mito nas mentes de uma terceira vaga esclarecida, confortável entre muros baldios ou apenas numa cabana refúgio montanhoso do Bom Selvagem.
Como diria o poeta, a liberdade não se inventa, descobre-se!

Berlim, Agosto de 1985

2009-11-02T00:01:00.004Z

<Krakow, 7:30h da manhã

O amanhecer de uma luz oblíqua, as cores amareladas do Outono, ou da estepe, uma neblina que nunca morre, e escorre como uma flanela de cor difusa, dos topos das árvores, dos arbustos silenciosos, um abanar de orelhas à relva imaculada do jardim que cerca a cidade, daqueles que cheiram a bons velhos tempos, turvas mas persistentes recordações de qualquer, e de todas as infâncias, com passos apressados, só se conhece juventude altiva sim, enquanto os velhos se escondem no passado, talvez demasiados no alcova matinal, quem saberá porquê!
Krakow, 7:30 h da manhã de uma terra diferente e distante, mas que se revela a todo o momento, em todas as esquinas na incapacidade de comunicar sem ferir, desprendimento metálico de uma mesma multidão que desemboca na estação central, que juraríamos pertencer, sem qualquer especificidade relevante, a uma sub urbanidade despojada, estremunhada e triste, não fosse aquela sensação que me persegue sempre, as imagens estereotipadas do Leste profundo, militância e deselegância, despojo absoluto do conforto material do austero socialismo, vigente algures no tempo, na memória definitivamente implantado!
Atormentado pela dúvida, seria preconceito, reflexo condicionado, ou as diferenças não se esgotam na língua, nos autocarros ainda fumarentos que pululam no largo da estação, os quiosques que se estendem por uma feira ambulante que reflecte os primórdios do capitalismo, tão diferentes (mas tão iguais) das nossas feiras do CD e da cassete pirata, mas continua a parecer diferente, será do sotaque ou da memória que me turva o discernir?

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Krakow 17,30h e o regresso à civilização redentora

Reentrar no anel relvado da cidade histórica é recolher ao casulo da civilização redentora, qual cadinho de uma longa e profícua História da Europa Central, quase incólume aos desvarios de algumas décadas, sem importância histórica que abale a confiança na monumentalidade, no bom gosto e no conforto do âmbar que faz luzir a cristandade de um povo, reflectido nas inúmeras igrejas que se vergam para o céu, que combatem as sombras de um fim de tarde precoce, com fé, confiança nas luzes, e com a longa meditação ao pôr-do-sol, debaixo das torres superlativas que reinam nesta sensacional praça, dito mercado central, aleluia!
O céu vermelho de verão, de fim de dia, de uma temperatura que não se usa mas que desperta uma multidão de seres para as ruas, esplanadas, a grande praça e o infindável castelo de Wavel, todos o veneram, qual remendado, reconstruído e acrescentado como a devassa que se imagina terem sido os tempos de invasões, conquistas e saques, um corredor permanente de vilões que se adivinha, porque todas as reconstruções são jovens de poucas, muito poucas centenas de anos, numa urbe com mais mil!
Mas ninguém se importa, porque hoje o Vístula estava sereno, sentia-se espreitado pela imponência das muralhas em guarda no cimo do monte, uma certa altivez merecida, de quem viveu com a juventude do Papa e se adicionou capital europeia da cultura, há tão pouco, poucos anos!
E agora, o esplendor do católico neste baluarte da Europa Central, novidade e moda, impõe-se numa profusão de templos, onde se confunde (e assume) a militância libertadora e a fé redentora que relega o bairro judeu para um quase subúrbio boémio e noctívago, onde por agora não há mais de cem judeus, sete sinagogas e um cemitério (por entre as árvores no meio de uma cidade buliçosa, muito barulho que se ouve, estranha calma que sobrevoa o local e o ruído que deixa de incomodar, se esvai pelos raios de Sol que penetram nos jazigos hebraicos, poucos com menos de sessenta anos de morte).
Vinda de Leste, a noite revela uma luz mortiça, felizmente aqui o néon nunca chegou a ser moda, nem antes nem agora, uma poesia que se esconde como morcegos da claridade, que nos lembra Kundera (porque será, também aqui?), que nos revela o culto da sabedoria nos pátios da Universidade, juventude que renasce um novo mundo, uma velha civilização e obviamente uma sobranceria tão eslava que ainda não incomoda e já não estranha!

Cracóvia 2004

2009-11-01T01:18:00.005Z

Noites Longas, Deuses Loucos

A noite tombou sobre uma pirâmide de seres, como um roupão cheio de astros, pintados num céu provocante, que deixava rastos brancos (de branco?), estrelas cadentes ou o prelúdio da fecundação da terra e do mar!
O mar prateado (seria da lua?) derramava-se sobre os calhaus que rolavam de êxtase, onda após onda, tontas como as sombras aveludadas dos seres primitivos que povoavam a enseada. (seriam mesmo humanos, ou apenas sombras?) – não digam jamais que não vivem fantasmas entre nós -
Deslizando encosta abaixo, os fumos entrelaçavam-se no ar profuso de cheiros frutados e entonteciam os pinheiros, que de tão mansos, se assustavam e se revelavam ciprestes, um fenómeno inexplicável neste Mediterrâneo profundo, árvore premonitória da loucura dos selvagens que adoravam a interminável fogueira (estariam nus os selvagens, ou seria apenas o reflexo das sombras que se banhavam no fogo e no mar).
Havia ruídos de cigarras nas envenenadas e múltiplas cabeças das serpentes que emergiam das ondas a um ritmo alucinante, atiçavam o fogo e os selvagens dançavam ao som de batuques que não se ouviam (Seriam as cigarras? Seriam as serpentes?); a lua entornava-se vagarosamente neste mar, primeiro cândido, depois subitamente incendiado pelas línguas das serpentes que transmitiam o fogo ao mar, e o enfureciam num maremoto de espuma e cores, movimentos submersos que encapelam as profundezas (quaisquer que sejam); os seres nus (eram definitivamente humanos) abusavam das serpentes, chamavam os animais ferozes, furavam o mar de sofreguidão e de estranhos rituais de prolongado e ancestral prazer.
A enseada mal se continha na sua pequenez e assistia impotente ao emergir do Sol em plena noite (era o fogo a fecundar a lua), as sombras transformavam-se em formas bem definidas, falos pendulares e fêmeas que eram lobas que uivavam sem cessar, presas despedaçadas nos calhaus da enseada; sentia-se o cheiro a sangue queimado, arfar roufenho da longa cama de pedra que engolia sofregamente todos os seres que não deviam povoar esta cena.
Sem aviso, um clarão sem precedentes nasceu da fogueira, cruzou-se nos céus com as estrelas cadentes em fogos de artifício de espanto, gritos lancinantes que se confundiam no Juízo Final com o prazer dos corpos, tão sôfregos que se tornavam num só (selvagens, lobas, serpentes e cigarras); uma sombra elevava-se sem mácula do carvão, do esvaziamento da luz, do vazio, a mais incompleta definição conhecida do buraco negro, nada simplesmente nada, o vácuo depois do tudo... e a sombra tomava forma (haverá formas no vácuo?).
Lúcifer crescia irremediavelmente para o céu, agora laranja, Sol que substituiu definitivamente a Lua e apenas silêncio...sem aviso e uma última pedra solta tombou sobre os corpos inertes na praia.
Pedro acordou estremunhado, desconfortável, levemente enjoado, seco como uma casca de sobreiro e sentou-se a custo sobre o dorido traseiro. O Sol resplandecia, o mar tépido, lago de reflexo, acenava-lhe com ondinhas de trinta centímetros, espelho da magia de Hydra, pérola no Mediterrâneo profundo.
À sua volta, quase nada e ninguém, apenas a sua mochila bicolor, ligeiramente entreaberta, um pedaço de papel preso, sem razão, e ele completamente nu no areal reluzente, as primeiras carumas da manhã, prenúncio de Outono precoce, intrometidas nas covinhas da areia e um par de garrafas que se recusavam afundar (quem seria o mensageiro ou o líquido alucinogénico), lá longe, para lá da ondulação, plof, plof, plof!
Apenas as cigarras continuavam a cantar!
De Miguel não havia sinais e na sua memória apenas uma ténue batalha com o Deus Baco, luzes e música junto ao cais de embarque, a única chegada desta ilha, uma fauna de gente, Miguel que se encharcava em cerveja e falava de um amor longínquo, saudades, prisão, (lembrança de marinheiro longe do mar?) momentos únicos sem repetição e precisava de voltar depressa no primeiro barco da madrugada! para o púbico e louro embalo da Germânia inebriante.
De Miguel nada mais, havia-se desvanecido!
E as recordações acordavam devagar da sua cabeça pesada e procuravam competir com o calor deste Sol (e ele jurava ouvir gargalhadas vindas do Além, mas as miragens também podem ser sonoras); e nos becos caiados de branco, a noite reflectia as pedras redondas da calçada e nos espelhos baços do chão (polidos pelo caminhar dos profetas?), apareceram reflectidas a Lua; e entre os estilhaços dos pratos quebrados com muito ruído e sem nossa licença, nasceram Mónica e Rebecca, destino alemão neste paraíso de Gregos.
Estranho, Miguel não se tinha despedido, sequer!
Mas havia mensagem presa na mochila bicolor (azul e vermelha) sabe-se lá quando ele a escreveu, demasiado lacónica para quem está perdido de amores.....
Vou atrás dos meus impulsos
Diverte-te com as emoções satânicas
Encontramo-nos...no Além!
As memórias ainda choravam incompletas, doridas e combalidas.
A noite teria sido longa? Como teria aqui chegado? Tantas dúvidas que o convenciam que poderia ter sido uma noite ardente (mas olhava suspeito para o seu desconsolado fecundador – não havia sinais evidentes....) e mergulhava solto no mar sereno, procurando limpar-se de uma noite sem identificação!
Teria sido sonho ou teria sido sexo?
Com a água salgada, começavam a dissipar-se as dúvidas; os anjos invocavam Satã, e tinham um buço tão comprido (como os bodes?) que impregnavam a cheiro de hambúrguer demolhado num licor – anunciava-se um bálsamo afrodisíaco – peitos cheios como uma lua generosa, que se tocavam amiúde num encaixar cúmplice; sim, trocámos brindes sem copos, junto ao pinhal, canhões que apontavam para o mar e para as luzes da costa grega; elas tão próximas entre si, segredos inconfessáveis, orelhas húmidas, havia certamente referências às estrelas cadentes que povoavam o ar inúmeras e incontáveis, bom presságio para uma longa noite de insondáveis e diversas opções, noites que aqueciam naquela fortaleza próxima do cais, inclinada sobre o manto de prata e negro, adivinhava-se mar!
O licor aproximava o Céu e a calçada e já não se ouviam os pratos estilhaçados nas ruas da aldeia; recordo-me do nevoeiro que me submergia a caminho da praia, convite disputado (por eles ou elas?), desejava-se um longo banho de mar ou desejava-se a Lua?
Pedro, ainda só nesta praia do Mediterrâneo profundo, perscrutava as garrafas que lentamente sulcavam as ondas (meros enrugamentos do mar sereno) num apelo à terra firme, deprimia-se só e sentado junto ao desfalecer do mar em sal, o licor e o nevoeiro tinha-lhe ocultado todas as sensações, uma falésia desconhecida, uma enseada intacta nas suas memórias.
Miguel desaparecido e os anjos evaporados!
Terá sido sonho, ou terá sido sexo?
E as garrafas desaguavam com vontade própria nos seus pés enterrados na areia fina, água morna.
- Uma mensagem na garrafa gémea? – Espanto sobre as luas, imaginavam-se cheias, os seios das amigas da noite, tão gémeas, sorrisos cúmplices nos ouvidos (delas), não havia já recordação de beijos (delas ou com elas?), já não havia recordação possível, porque o nevoeiro do licor tinha-se embrenhado na mente solta, sem ordem nem rédeas.
Teria sido um sonho......
A garrafa tinha mensagem (message in the bottle) uma letra definitivamente feminina (então não era buço de bode, era de cabra) e de uma firmeza indubitável, uma repentina e gelada onda gigante que inundou a enseada e afundou o sonho:

No condom, no sex! Kisses M & R

Hydra 198?